De haberlo sabido
no hubiera dado todo en un principio
no hubiera sido la noche en tu espalda
ni congelándote de frío.
De haberlo sabido
me hubiera ido sin decirte nada
no hubiera sido tan duro contigo
no hubiera habido corazón en la garganta
Peor que el olvido
fue frenar las ganas de verte otra vez
peor que el olvido
fue volverte a ver
Me sobran Motivos
pero me faltas tú sobre la cama
y ahora que las calles están llenas de bandidos
cuando necesito de tu madrugada
cuando ya te has ido
cuando me parte en dos de una tajada
no hubiera dudado en quedarme contigo
de haber sabido que no me esperabas
Peor que el olvido
fue frenar las ganas de verte otra vez
peor que el olvido fue volverte a ver.

Trabajo en una .com
Reviso mi email unas 6 veces al día si no más, en mis 3 cuentas de correo, cada una con una finalidad diferente.
Me conecto durante 8 horas de trabajo, durante 2 ó 3 horas fuera de él.
Es fácil encontrarme en el msn, en mis 4 cuentas.

La primera vez que entré a trabajar en mi empresa me sorprendió el silencio reinante y el ruido de teclas, puesto que todos trabajamos con pidgin, un servicio de mensajería instantánea similar al msn.
Lo que nunca imaginé fue que saldría del armario a través de internet...

Mirar al cielo, hace calorcito, pero no el de verano. Caminar por las terrazas de la ciudad hablando de fotografías, de cámaras, de cortos, de música, de películas, de sentimientos, de teatro, de ropa, de gente, gente, gente, mucha gente. De nueva gente, nuevas caras, nuevos cuerpos, nuevas formas de vivir. Llamadas de teléfono y la Gran Vía abre sus puertas a cada paso y en Fuencarral me tropiezo con dos conocidos en 2o metros. Músicos callejeros que tocan canciones conocidas. Y mi mano, inquieta, toca la guitarra imaginaria a cada paso, mientras mi mente figura una y mil canciones. Entonces me paro a ver los edificios por las calles en las que corro habitualmente para no llegar a la hora a ningún sitio y descubro de nuevo lo que amo esta ciudad acelerada. Arriba, las estrellas, que me tranquilizan.

Creo que soy feliz.

O de cómo convertir una canción terrible en algo medianamente interesante.

Con lágrimas en los ojos mientras escucho...

Nos complace invitarle a la exposición Aplastados al vacío, de los artistas Laura A Cancho y Thomas Redeydellet, y la colaboración especial de la escultora Natalia Molina De La Villa, que se inaugurará en el Foro de Pozuelo el próximo viernes 17 de abril a las 20h.


Donde también viviremos una pequeña performance a cargo de los artistas y junto a las guitarristas Leonor Guelbenzu y E. Esperamos que sea de su agrado.


(lo que viene siendo el cómo se toca en un acto y una se entera por la invitación)

Lo conocí gracias a mi ex. Era el primo simpático, el primo guapo, el primo que trabajaba en múltiples trabajos, el que estudiaba para bombero. Una sonrisa encantadora y mirada pilla le delataban como un eterno DonJuan.
Una vez que finalizó la relación con mi ex, no tuve muchas ocasiones de contactar con él, aunque es cierto que fue una de esas personas que hubiese querido mantener a mi lado después de la separación. Como sucede en todas las separaciones.
Anteayer tuvo un accidente de coche, entre guardia y guardia de trabajo.
Anteayer fui al tanatorio, un lugar que comienzo a conocer en los últimos años, tanto como para poder identificar salas y asociarlas a despedidas diferentes.
Estuve allí por mi ex y por él, aunque una familiar impertinente tuvo el valor de decirme que no le parecía bien que estuviese ahí, como si una muerte fuese lo mismo que un bautizo o cualquier otro evento social, como si existiese una etiqueta más allá de Nuño, al que conocía y quería, o los familiares directos, que me agradecieron que estuviese allí. Pero cada uno tiene la educación que quiere o, en este caso, puede.
El absurdo incidente me ayudó a sacar mi rabia, mi dolor y, por fin, a llorar sin anteponer el dolor de los demás al mío.


Me pregunto cómo será tener 80 años y conocer más personas en el otro lado que en el de los vivos.

(La noche la paso al otro cuaderno)

Recuerdo el concierto de presentación del disco que contiene esta canción, con Jairo y sus chicos cantando el tema en tango, con contrabajo y acústicas.
Esta canción me sabe a carreteras secundarias de Ávila y Toledo, a sudor, a su piel...
El poder evocador de la música

Tuve una amiga que para desenamorarse seguía el siguiente método:
Elementos necesarios:
Pizarra, tiza y mucho tiempo. Kleenex por si hay recaídas.

Pasos a seguir:
1. Se apunta el nombre de la persona amada.
2. Cada instante que uno recuerda a esa persona amada, pone una rayita al lado del nombre, dependiendo de la intensidad del sentimiento, pueden requerirse varias pizarras.
3. Un@ observa que cada vez se anotan menos rayitas al día.
4. Existirá un momento en el que una deje de escribir rayitas. Tras una semana, llegará el paso final: borrar ese nombre.

Como fue borrado de la memoria.

He entrado en fase de ansiedad otra vez, como si se fuese a escapar de mis manos esta nueva forma de sentir. Como si existiese un contador de caducidad reflejado en meses, semanas, días, horas, minutos... Segundos.

Un contador silencioso, oculto.

A ratos siento la necesidad de mantenerme ocupada en nuevas cosas, de descansar mi mente.
A otros ratos siento la necesidad urgente de continuar sin parar, hasta llegar al agotamiento, a la completa extenuación. Pero nada de lo que realizo depende enteramente de mí.
Es como si hubiese recibido un premio de consolación, un premio de juntar puntos y anduviese por las esquinas buscando puntos en los boletos olvidados.

Sé lo que quiero. Sé cómo lo quiero. Cada paso que doy, tengo más claro qué es indudablemente lo que deseo.

Pero aún no lo he encontrado.

Siento que hay una parte de mi vida que va absorbiendo como un tornado todo lo demás. Puedo ver los recuerdos, los amigos, las letras de las canciones, mi tiempo libre girando en la espiral, ascendiendo lentamente.
Como si fuese a encontrar un paisaje desolado al finalizar. Como si solo se fuesen a salvar aquellas cosas salvaguardadas en los sótanos.
Pero cuando miro hacia atrás, hacia los lugares que ya arrasó el tornado, no veo madera, ni coches dados la vuelta, ni terrenos poblados de cables. Sino nuevas construcciones, nuevos parques, nuevos inquilinos, nuevas ideas.

Hace cinco días me encontré con una amiga que me perdió la pista hace cinco años y dice que parezco una nueva mujer.

Y es posible. Soy una mujer diferente que la que comenzó el blog.

¿Cómo celebrar un 5ºaniversario del blog?

Como todos los años...
Olvidándome...

Si es que soy la mujer que siempre llama el día después en los cumpleaños.

Una de las mejores canciones grabadas en nuestro Cd.

Tartarugueta señala con el dedo a una pareja en una terraza, con su cerveza en la mano, al sol, pero abrigados hasta las cejas:
- Mira, esos también tienen frío...

Tartarugueta, la Vasca, la Ricci y una servidora montadas en un taxi rumbo a uno de los locales más freaks de la Barcelona arcoiris. Como un viaje de iniciación, un destino turístico para que la navarra-madrileña lo conozca todo.
La Vasca va cantando "Shakira,Shakira", para hacer rabiar a Tartarugueta, que no está nada conforme con la decisión de ir a un local de chonis.
El taxista, en cuanto escucha el "Shakira, Shakira" llama por el radiotaxi a un compañero.

- 106, 106, aquí llevo a unas chicas cantando "Shakira, Shakira". ¿No era tu prima?
- 134, 134, ya me gustaría- dice una voz con claro acento colombiano.

La Vasca continúa animando el cotarro en el asiento del copiloto.

-106, es que llevo unas señoritas muy animadas en los asientos, con conocer al primo de Shakira.
- Con conocer a Shakira.- aclara la Ricci con una sonrisa de oreja a oreja.
- 106, tienen una marcha que no es normal.
Ya interviene incluso la chica del radiotaxi con una carcajada, bromeando con 134, 106 y nosotras cuatro, que entre vino, cerveza, ginebra y ron estamos decididas a pisar el peor local de Barcelona.

Y al llegar, entre risas, pienso en que esta ciudad es soleada. Es amable. Es simpática. Las chicas de radiotaxi no tienen voz nasal ni tono borde y los taxistas pueden bromear con las chicas a las que llevan en los taxis. Pienso en ir en bicicleta por la calle sin riesgo a morir atropellada en cada esquina. Pienso en que el catalán es una lengua amable, seria, menos cariñosa que mi castellano natal, pero que este no sería un mal sitio para vivir.

Como siempre, me asusto y sorprendo con estas reflexiones.
Gracias a las tres por una noche divertida, chicas, la siguiente en Madrid. (Pero no esperéis taxistas majos, que en Madrid no existen).

Conversación con Tartarugueta en su casa de BCN:
- Porque ya tengo 32 años...
- ¿Quieres tener hijos?
- Claro.- miro a Eli y se me salen los ojos de las cuencas- Me quedan como mucho 6 años para encontrar a alguien con quien tener hijos y tenerlos....

Nada como desear algo tanto, tanto, para que cuando se plantee la posibilidad de hacerlo real, exista un miedo atroz a convertir los deseos en expriencias.

El día 28 de este mes, el presente diario cibernético va a cumplir 5 añitos.
¿Alguna idea para celebrarlo?

Lo malo de ir enlazando una mentira con otra, más otra y luego otra, es que las posibilidades de salir del bucle infinito son inversamente proporcionales al tiempo de generación de fantasías. Y que cualquier verdad, por cierta que sea, quedará incrustada en el bucle infinito para convertirse para el espectador en una nueva mentira.

Mi ex tenía un compañero de piso con el que llevaba una relación de amor-odio. Todas las mañanas se ponían esta bella canción a todo volumen, pese a las quejas de los vecinos.



En todo final de historia de amor, uno acaba cantando esto tarde o temprano...