Lin miraba fijamente al microondas. Con su exiguo español consiguió hacerse entender:
- Mi casa igual que este.

"Grrru, grrrru...". Nos ha despertado el glogló de un palomo cantor a las ocho esta mañana. El pobre tan sólo obedece a la llamada de la naturaleza: yo toco la guitarra para ligar y él canta su glogló, los dos con la intención de que la hembra se acerque. Han decidido anidar en la unidad externa de nuestro recién instalado aire acondicionado, que, como dice el anuncio, no hace ruido. Pero nadie nos habló del palomar de serie.
"Grrru, grrru". Y ella ha salido a la ventana gritando que iba a llamar al 010. "Para que se lleven a las palomas", decía aún entre sueños, "eso o me lío a tiros con la pistola de aire comprimido!".
Entonces, ella le ha gritado que se callara y le ha mirado fijamente a sus ojos de palomo cantor. Y no sé cómo el palomo ha entendido que sería mejor dejar el ligue para una hora más tardía.
El silencio sólo se ha interrumpido por los silbidos y aplausos de los obreros del edificio de enfrente. En ese momento mi novia se ha dado cuenta de que estaba desnuda.

No estoy ni ciega, ni sorda, ni muda.
Pero sí un poco imbécil. Hoy por segunda vez mis pies me han llevado hacia mi estación de metro que, hasta septiembre, está en obras.

Ni estoy ciega, ni sorda ni muda. Pero ser una simple ciudadana no me convierte en gilipollas.
- 24 horas de antelación no me parecen suficientes para que toda la población usuaria del metro se entere de los cambios. Sí es suficiente para cumplir con las apariencias y, sobre todo, para que los usuarios no puedan protestar a tiempo.
- es una locura cortar UNA LINA DE METRO COMPLETA. Desconozco los planes de obras, pero no creo que las obras sean simultáneas en todas las estaciones a la vez. Supongo que se podrían fraccionar en tramos.
- No existe un servicio alternativo correcto. Los autobuses que sustituyen al metro no son suficientes, puesto que el metro transporta a muchas personas-
- ¿Qué hacemos los vecinos de Lavapies, Sol y Callao? El servicio de autobuses no pasa por nuestro barrio, pero la línea de metro que han cortado sí.
- El sábado tardé 45 minutos en autobús para un trayecto que habitualmente me lleva 15. ¿Quién pagará mi tiempo perdido?

Le miró a los ojos, tratando desesperadamente de reconocer en ellos a la persona que él creía que era ella. Pero no encontró lo que buscaba.
Tan sólo un vacío insondable, que atenazaba las mismas respuestas que acababa de escuchar. Las mismas afirmaciones que no había creído.
Entonces, soltó su mano. Y se levantó para no volver.

La autora aclara que el presente blog no es un diario como son los guardados bajo siete llaves en la adolescencia. No siempre lo que se dice es verdad, ni los personajes necesariamente existen, ni los hechos que se narran sucedieron exactamente como los relatos. Muchos de ellos ni siquiera sucedieron.
La autora aclara que el presente blog es un ejercicio de escritura, no una ventana abierta para que el mundo observe su intimidad.

Puesto que e no siempre es Esperanza.

La chica del piercing cobraba a los clientes con velocidad en la caja de la librería. Tomaba un libro con suavidad, lo deslizaba hacia el lector de códigos, que emitía un sonido electrónico que se repetía rítmicamente cada pocos segundos. Tras ese ruido, el de la caja registradora al abrirse, el de las monedas al caer, el de la caja nuevamente al cerrarse.
- Disculpe, señorita.- interrupía un hombre de traje oscuro en cuya camisa azul aparecían bordadas las iniciales "JC".
La chica levantó levemente la ceja de la que colgaba su piercing.
- ¿Tiene el libro del presidente?
La chica suspiró.
- No sé de qué libro me habla.
- El de el Sr. Aznar, nuestro presidente.
- Ah, ¿el del EX- presidente? -señaló con el dedo a un montón de libros en el fondo de la librería- Ése está por allí.

Las cinco del viernes.
1) Si tuvieras que diseñar tu propio infierno, ¿cómo sería?
Muy parecido a un lugar en el que siempre llueve, hace frío. En el que la gente únicamente se mueve por las apariencias. En el que sólo hay tiempo para trabajar. Aunque me parece un poco estúpido diseñar un propio infierno.

2) ¿Y tu paraíso?
Un espacio con temperatura agradable, rodeada de mi familia (en la que incluyo a ELLA) y amigos. Con una buena conexión a internet, con una guitarra, con mi grupo, una cámara y unos pocos técnicos y actores a mano.
Ah, en un mundo en el que haya cines en los que se proyecten las películas de todas las personas, se escuche la música de bandas nuevas. Un paraíso en el que también de vez en cuando haya algún problema, alguna discusión. Puesto que como a todos los seres humanos, la perfección absoluta me aburre.

3) ¿Qué color crees que te representa mejor?¿Por qué?
No me representa mejor, pero desde que vi el azul del mar del Caribe no he parado de pensar en volver. Azul turquesa, limpio, aguas a través de las cuales se divisa perfectamente el fondo.

3) ¿Cómo y dónde aprendiste a amar?

El día en el que me reconocí que amaba a una mujer. Y que no importaba que fuera un hombre o una mujer.

4) ¿Qué experiencia te ha vuelto mas vulnerable?
Una acumulación de fatalidades hace cuatro años.

Hace escasamente unos minutos casi estampo a un compañero de trabajo.
Justo venía yo de ejercer de dominatrix, de soltarle la bronca a un inútil que repite siempre el mismo error de manera voluntaria , no sé si con el ánimo de hacernos perder clientes.
Y mi compañero venezolano me mira a la cara:
- ¿Qué? ¿ya has llorado?
En ese momento le hubiera soltado un puñetazo. Llorar. Pensaba para mis adentros. Claro, como soy una mujer no puedo echarle la bronca a nadie sin llorar. No puedo aceptar puestos de responsabilidad porque mis emociones aflorarán en los momentos difíciles.
Al poco mi ha explicado que en Venezuela, "llorar" es sinónimo de "gritar", "discutir". Y hemos hecho las paces.
A veces conviene preguntar antes de enfadarse en este curioso mundo en el que los malentendidos son más frecuentes que los acuerdos. A veces debería mandarle callar a la histérica feminista que habita en mi interior. Cierto entonces que los cinco hombres que tengo a mi cargo de manera directa me acabarían tocando las narices de nuevo.
Puño de hierro, guante de seda. Una mujer con muy mala leche.

Lo conocí en una noche de niebla de cerveza, a altas horas de la noche, o muy temprano en la mañana. Su cresta verde lo hacía reconocible en cualquier bar que pisábamos y algunos camareros le miraban con recelo. Como quien observa a un animal recién escapado del zoo. Con sus botas militares avanzando en golpes rítmicos donde quiera que caminara.
Por azares del alcohol acabamos compartiendo la escasa noche que quedaba. Me habló de su familia, su hermano esquizofrénico, su antigua adicción al speed. Y me mostró una enorme llave.
- Esta es la llave de mi cuarto en la casa okupa.
Desde entonces me he preguntado para qué necesitaba una llave para encerrar una habitación cuando él defendía que las casas no tienen dueño.

Justo había iniciado la guerra civil española.
Uno de mis abuelos, J, acabó en el frente en Navarra. Había comenzado la carrera de medicina, con escasos éxitos académicos debido a las distracciones del vino y las mujeres. Y le plantaron en el frente, a amputar, a curar. A ver morir soldados, amigos de uno y otro bando. Al acabar la guerra no hubo nada que le distrajera en sus estudios, pero nadie sabe por qué, nunca ejerció.
Mi otro abuelo regresó a Madrid, de donde se había marchado para hacerse cura, por la vocación de "comer todos los días", la fe más ciega en el ser humano. Sobre todo cuando abundan los hermanos y no el dinero.
En Madrid se encontró con una familia azul en zona roja. Uno de sus hermanos se empeñó en ir al frente con los rojos, para intentar pasarse al otro bando. Algo común, pero con un riesgo tremendo. Podrían dispararle tanto los comunistas como los falangistas, las balas no atienden a razones. Pero el hermano mayor impidió que eso sucediera, encerró en casa al joven impetuoso que quería cruzar el frente. Aún se le humedecen los ojos a mi abuelo cuando lo recuerda.
Porque no existían cerraduras lo suficientemente seguras como para impedir que el joven caminara por la ciudad, aunque no fuera a ningún frente. Entonces los nacionales tomaron el Alcázar de Toledo. Y como en el otro bando, ante las derrotas, los rojos decidieron tomar represalias, fusilaron a muchos para sembrar un poco más de miedo, de discordia.
A los pocos días sin noticias mi bisabuela habló con un vecino, que le mostró el nombre de mi tio abuelo en la lista de víctimas. Pero no hubo ninguna confirmación oficial. Así que mi abuelo y su madre consiguieron, por la nada despreciable suma de mil duros de la época, una entrevista con el encargado de la seguridad en Madrid: el Sr Carrillo. Un hombre muy joven que tenía al mando a todos los guardias de la ciudad. El mismo Carrillo que se exilió y volvió en la democracia.
- Su nombre no figura en la lista. - dijo Carrillo.
- Me han asegurado que fue fusilado.
- ¿Qué era su hijo?
- Falangista.
Entonces Carrillo sonrió de una manera que mi abuelo, casi setenta años después, aún recuerda.
- Si era falangista, seguro que se le ha olvidado respirar.

Ayer visitamos las fiestas de San Antonio de la Florida.
Existe una tradición, la de las modestillas, para buscar novio. Una deposita tres alfileres en una copa grande de piedra e introduce la mano. Acaba poniendo en su ropa aquellos alfileres que haya sacado de la copa, que se le hayan quedado clavados en la mano, cuando esos alfileres se caigan, encontrará novio.
Esto nos indica que:
- La primera de las mujeres que mete la mano posee menos posibilidades de encontrar novio, puesto que sólo tiene en la copa los tres que ha dejado ella.
- La tradición no especifica qué sucede con los hombres que meten la mano, ¿Encontrarán novio? ¿Encontrarán novia?
- La última en hacerlo puede llegar a los quinientos novios. También cuenta con enormes posibilidades de que alguna de las anteriores candidatas a novio tenga alguna enfermedad que se transmita por el contacto de la sangre, se haya pinchado y por tanto haya manchado alguno de los alfileres y... Tatatachán, se produzca una infección masiva.
Pero a ellas, heterosexuales, seguidoras de la más pura tradición castiza y religiosa, Bush si les dejará donar sangre. Aunque tengan infinitas más posibilidades que yo de estar contagiadas de SIDA.

Todos los que escribimos en este lugar tan caótico como internet, en realidad, todo el mundo que escribe, ha leído a alguien antes. Justo cuando inicié las andanzas con "A solas", dejaba las suyas un blog bastante interesante.
Ella llevaba un año largo escribiendo y dejó un post explicando que lo dejaba. Y sus fans le mandaron doscientos ochenta y seis comentarios con el ánimo de que volviera. Así descubrimos que a los doscientos, el contador de Haloscan se vuelve loco.
Bueno, pues parece que ella ha vuelto.

Diálogo de besugos II parte*:
- ¿Cómo era aquella película de Icíar Bollaín?
- ¿Cuál?
- La última, la de "te pego leche". Joer, ya sé, "Te doy mis ojos".

"Te pego leche"...


*Conversación real entre mi amiga Marta y una servidora. Mi amiga quiere que reseñe que la expresión es "made in Marta" y ella aclara que posee los derechos de autor. Si usted quiere reproducir parcial o totalmente esta conversación o es una mujer lesbiana soltera sin problemas mentales graves, comuníquese conmigo para que las ponga en contacto.

Lo siento, pero no me lo creo.
No me trago que en tres meses la realidad haya cambiado tanto como han cambiado los telediarios de TVE. Cada fuente de información debería de brindar su punto de vista, pero TVE hace de juez, hace de parte, hace de escuela para los ciudadanos. Divierte, enseña y desinforma.
De nada me sirve encender la tele para que me mientan, aún cuando el cristal a través del que mira esa cadena se asemeje al de mis colores.

Hoy he compuesto una canción, he legado una letra a otra que la necesitaba y he readaptado una antigua a los nuevos tiempos.
Hay discos que te inspiran, que te levantan, que te incitan a crear cosas nuevas.
Muchas gracias, Bebe, por "Pa fuera telarañas". Tu disco es uno de ellos.

Atruena. Acabo de rescatar la ropa húmeda del tendedero de la lluvia, cuando daría igual que se mojara un poco más para luego secarse.
Después de uno de los primeros días de un posible verano desolador, excesivamente caluroso, refresca. Las gotas caen con fuerza.
Me dan ganas de salir al patio, bailar bajo la lluvia, saltar en los charcos. Mancharme la ropa de barro. Girar para dar mil vueltas, para pararme mareada y tratar de averiguar de nuevo dónde me encuentro, hacia dónde me he quedado varada. Me apetece ser la niña que llevo dentro.
Pero en lugar de eso la niña y yo hemos estado aporreando la guitarra, cantando en voz baja para no molestar a los vecinos, haciendo música entre los golpes de las gotas en el suelo.

Descubro, dentro de los temas por los que me han encontrado en los buscadores, cosas tan sorprendentes como:
"Cómo curar un wok" (?)
"Buscar trabajo restaurante Thai"
"Fotos horribles de presenciar" (alguien un poco morboso)
"Sarah Bettens letras" (este es de los míos).
" Club de las personas solas".
Y, el más sorprendente: "Señorita miss universo 2004". Je,je.
Si esto forma parte del gran regalo de primavera que me hace la vida este año, acepto el premio encantada. Miss universo. Suena bien.
:)

Lo conocí a las doce y media de la madrugada, en la puerta de mi casa. Quizá no el mejor momento para que un tipo de casi dos metros, negro como el carbón se acerque empujando un carrito por la calle. Mucho menos si descubres cuando se gira que no se ha rapado del todo la cabeza, sino que lleva escrito con su pelo la palabra "sex". Justo encima de la nuca.
Vio mi cara de asombro, de miedo. Yo imaginaba escenas tétricas con algún objeto extraño que seguro que escondía en el carrito del Champion. Sacó un manojo de llaves y me dejó pasar. Yo pensé que el hecho de que fuera caballeroso no indicaba que no pudiera dejar de serlo en la oscuridad del portal. Pero no.
Pasó por delante de mi puerta y saludó a unos vecinos, que le llamaron por su apodo: "Sex".
Vive de okupa en uno de los pisos abandonados del edificio que dan a mi mismo patio. Vive , como él dice, de lo que se encuentra, de lo que puede vender a sus amigos. En sus manos he visto los objetos más extraños: diapositivas, bastones, ropa vieja, una funda de un violonchelo sin violonchelo... Un pato disecado custodia la entrada de su ventana.
La última reunión de vecinos supuso el fin de las andanzas de su carrito por el patio, porque parece que deteriora las paredes del portal. Van a buscar la manera de echarlo, aunque yo preferiría que se marchara el camello del quinto.
Recuerdo que un día después de esa reunión de vecinos, se acercó a mi con su enorme sonrisa y me dijo: "Ayer hubo reunión de vampiros, ¿no?".

Esta mañana el repartidor se ha encontrado con una escena dantesca al entrar por la puerta de la oficina. Cientos de cadáveres de cucarachas, otras tantas tumbadas boca arriba moviendo levemente sus patitas. Todas las mesas movidas de sitio.
Nadie le explicó ayer que anoche vinieron a desinsectar y desratizar. Gracias a Dios que nuestras amigas cucas no venían acompañadas por sus primas mayores de mucho pelo y cola larga. Tan sólo había tantas cucarachas que crujían con su peso en cada paso. Marrones, negras, unas más rojitas. Grandes y pequeñas.
Como luego me ha relatado, parecía una de sus peores pesadillas.

No he llegado a tiempo para sacar una foto de la masacre. Lástima.

En mi trabajo conviven bastantes culturas sin problemas aparentes. Compartimos espacio dos chinos, dos ecuatorianos, cuatro peruanos, cuatro españoles y una rumana.
El único caballo de batalla ahora es la música. La guerra por el control de la radio sintonizada, los cds girando a todo volumen.
Esta última semana me he hecho con el mando: Jayhawks, Eagle Eye Cherry, Los Piratas, K´s Choice, Muse... Incluso les he atormentado con Nirvana. Pero estaba harta. Harta de "Radio Ballenato", harta de "Radio Hispana FM". Harta de bachatas y cumbias.
Esta tarde me he encontrado al llegar con Lin coreando una canción del Frank Sinatra chino desgañitándose en el estribillo. Le he preguntado de qué iba lo que cantaba.
- Él llora porque chica chao.
Entonces me he dado cuenta de que la guerra por el mando del radiocd está ganada o perdida de antemano. En todos los discos que conozco , en chino, en español, en inglés, con acento peruano, con maracas o sin ellas, en tono más o menos sexual, hay una canción que habla de "chica chao".

Hoy ha venido el delegado de obras de la comunidad para decirnos que la próxima semana nos arreglan las goteras. El electricista ha recordado que debía instalarnos el aire acondicionado que había abandonado desde hacía un mes en nuestro salón. He ido a una tienda de música y me han hecho un descuento de un veinte por ciento en la guitarra de mis sueños (que aún no he comprado).
Por favor, que alguien me pellizque.