El curso de ventas duraba demasiadas horas, lo que nos obligaba a intimar más allá de lo que inicialmente hubiéramos pensado. En dos semanas ya conocíamos los detalles vitales de todos los variopintos integrantes del grupo. En una de las comidas nos pusimos a jugar con un jefe de ventas a imaginar qué animal nos definiría mejor a cada uno. Salieron los típicos. Perro. Gato. Zorro (muy común en mi sector). Ardilla.
Al señalarme a mí, el jefe levantó la mirada y con el ceño fruncido dijo una de las definiciones con las que me siento más identificada:
- Tú pareces un ave fénix.

Resurgiendo de mis cenizas.

Esforzándome en construir estructuras imposibles que arderán de nuevo. Levantándome una y otra vez. O perdiendo el tiempo. Porque aquello que creo está condenado continuamente a desaparecer, a arder en llamas mediante una combustión espontánea.

Ardamos de nuevo, pues.

El Fénix es un ave igual a los dioses celestes, que compite con las estrellas en su forma de vida y en la duración de su existencia, y vence el curso del tiempo con el renacer de sus miembros. No sacia su hambre comiendo ni apaga su sed con fuente alguna.

Claudio Claudiano

¿Tres son multitud?

En estos momentos, me siento como si acabase de descubrir que tengo Síndrome de Diógenes y tuviese que retirar todas mis pertenencias de mi casa.

(tan sólo demasiadas cajas por hacer, por transportar, por abrir y por colocar)

Estoy mudándome. De casa, de recuerdos, de ropa, de libros, de cds. He tirado todas mis cintas y todas las camisetas que ya no me pongo. Me asaltan sus cosas agazapadas, detrás de cada caja, detrás de cada rincón de esta casa, que fue nuestra casa, que fue mi casa, que ya no es mía, ni nuestra.
Siento este deje de fracaso cuando finaliza una relación.

No quiero mudarme a ningún sitio nuevo porque he fracasado, sino porque estoy dando un paso hacia delante.

quiero marcharme para poder regresar
para poder apretar la tecla de forward
y pasar estos días sin recordarlos
sin vivirlos.
quiero largarme para no sentir el dolor
(como si no viajara conmigo)

Quiero presentar mis disculpas por mis escasos conocimientos de informática, que son responsables de que no pueda recuperar los comentarios de Haloscan.
Si existe algún informático que pueda/quiera ayudar, por favor, acuda aquí.
(se recompensará con cañas o café)

Mi última obsesión musical:

MORNING YEARNING (BOTH SIDES OF THE GUN (DISCO 1))

A finger' s touch upon my lips
It' s a morning yearning
Pull the courtains shut, try to keep it dark
But the sun is burning

The world awakens on the run
And will soon be yearning
With hopes of beter days to come
It' s a morning yearning

Another day, another chance to get it right
Must i still be learning
Baby crying kept us up all night
With her morning yearning

Like a summer rose, i' m a victim of the fall
But i' m soon returning
Your love' s the warmest place the sun ever shines
My morning yearning

Tengo una entrada del concierto de Keane de ayer en la Riviera. Una entrada intacta, sin las huellas claras y poco sutiles de los responsables de seguridad de los conciertos.
Quiero guardar esa entrada del concierto al que no fui por cuidarme, símbolo de mi independencia.



Sí, Kitty Woo tenía la otra.

Ayer nos pasamos por el Les Gai Cine Mad para ver una producción canadiense sobre una pareja de mujeres china en los años 80. Les filles du botaniste

La película está dirigida por Dai Sijie, director, entre otras películas de "Balzac".Es una historia dura, con una fotografía y una banda sonora espectacular. Un buen film en un festival en el que la calidad de sus obras suele ser dudosa. No todo el arte gay debe de ser expuesto simplemente porque la temática es gay.

Una simple curiosidad, "Las hijas del botánico", tuvo que ser rodada en Vietnam porque en China la censura no permitía que se tratase ese tema en una producción nacional.

Les filles du botaniste
Cargado por onadarkdeserthighway

Después de cuatro años, ya era hora de modificar la imagen, de crecer, de creer.
Nueva cara para el blog.

Van pasando las horas, a esa velocidad tan lenta que me desespera, contando segundos.
Vivo en ansiedad perpetua, me late un músculo de mi mano izquierda. Mientras me repito que esta sensación ya la he vivido antes, mientras rememoro las fases del duelo, del dolor conocido, de la tristeza con la que convivo tantas veces en mi vida.
Pero sé. Recuerdo. Conozco. Un mundo alegre que llega después.
Escucho tantos dichos, tantas frases hechas. Recibo tantos abrazos de tantas personas que jamás conté los dedos de la gente que me cuida, que me quiere, que se preocupa.
Y la gatita se acurruca a mi lado por las noches para que no sienta tanto frío de madrugada. Me reconforta su ronroneo todas y cada una de las veces que me despierto, buscándote entre las sábanas.

Esta mañana triste, triste, se me ha ocurrido escuchar música a través de rockola, en el trabajo. ¿Por qué todas las canciones hablan de amor?

A veces, por intentar hacer bien las cosas, por intentar mostrar de manera lo más amistosa posible las decisiones que a otra persona le van a afectar, y le van a doler, uno se equivoca. Uno peca de tibio. Retrasa conversaciones.
Y claro, sucede lo que está sucediendo ahora.

Escucho una voz dulce, que gime, que grita, que emociona al cruzar la calle, vuelta a casa del rastro. Canta con un inglés claro, con una guitarra a la que le falta una cuerda. Lleva el ritmo con unos zapatones grandes, recién lustrados con betún negro.
Es un músico callejero que consigue llamar la atención de los viandantes, en una pequeña plaza al lado de Tirso de Molina, en frente de un edificio abandonado, que congrega poco a poco a una pequeña multitud que no duda en soltar unas monedas al escucharle.
Mientras canta cierra los ojos. Se levanta. Da una vuelta alrededor de su silla, de manera que podemos ver las costuras rotas de su traje marrón, de un pantalón que le queda corto. Se sienta y entre versos se ajusta el sombrero.
Como un personaje del oeste en mitad del rastro.

Tintontín. El blog estuvo ayer inoperativo por problemas de intimidad, disculpen las molestias. No volverá a repetirse. Tintontín

Ayer apareció en el portal de mi casa un cartel que decía "Tiene cojones tirarlos por la ventana del patio". Una flechita apuntaba, acusadora, a un par de condones usados que la vecina cabreada había dejado sobre un trozo de papel de plata.
Es parte de la guerra vecinal iniciada hace un año.
Todo comenzó con una fiesta de cumpleaños con demasiados watios y alguna que otra carrera de borrachos por las escaleras, que indignó a una vecina y finalizó con una bronca a las siete de la mañana. Continuó cuando el vecino de la fiesta tiró mechones de pelo al patio y la vecina le devolvió esos mechones en un sobre a su nombre, como en las películas de mafiosos.
Los condones del delito han desaparecido a la media hora.

No sé cómo continuará la guerra vecinal, pero promete.

¿Encontrarán nuevas armas? ¿Nuevas maneras de amenazarse?

Corresponsal de guerra en La Latina, Madrid.

Cuando era pequeña me gustaban los recreativos, en especial las maquinitas de disparar con una pistola de plástico. Recuerdo un videojuego, con una pareja vestida de traje como protagonista, en el que se perseguía a uno de los "malos" por un hotel. Los protagonistas caían en una trampa. Una puerta metálica se cerraba tras sus espaldas mientras comenzaba a aparecer un gas verdoso que iba envenenando lentamente a los personajes. En ese momento, el juego consistía en sellar los agujeros por los que penetraba el gas con balas de una sustancia que a mí me recordaban al chicle.
Nunca logré pasar de esa pantalla.
Ahora, cuando paso temporadas como esta en la que cambio a trabajo 1 y busco casa 1, pero casa 1 es inviable para la gata, entonces busco casa 2 y me ofrecen trabajo 2 y casa 3, me decido por trabajo 2 y una casa 4. Y después de haber cerrado todo, cuando ya he dicho que no al resto de las casas, me llama la casera de casa 4 para decirme que no... (¿A que agota simplemente llevar el hilo?). Entonces, me acuerdo del videojuego, de los personajitos con su traje, disparando a través de un gas verde. Entonces veo mi barra de oxígeno, extinguiéndose lentamente, mis balas de chicle fallando de nuevo el objetivo y me pregunto si esta vez lograré pasar a la siguiente pantalla.

E en la cafetería del tren Madrid-Pamplona. Me encanta escuchar conversaciones ajenas.
CAMARERA 1
(Mirándo por la ventana). Mira, si hay cabras, vacas y ovejas!

CAMARERA 2
Vas a ver qué monas las vacas como se nos cruce una en la vía y nos la comamos.