Viajar a lugares que uno ha visitado antes es como ver películas antiguas, en las que uno se da cuenta de que determinadas secuencias ya no hacen reír, otras no había valorado en la justa medida y algunos pasajes siguen emocionando hasta hacerte llorar.

Dice mi amigo Ela que para hacer cualquier actividad que a uno le dé vergüenza (véase bailar o hablar en público) es indispensable utilizar la "técnica Jose María Aznar".
Dicha técnica consiste en imaginar al Sr Aznar en la misma situación en la que nosotros tememos hacer el ridículo. Ejemplo práctico:
Bailar reaggetón. Ni sé, ni quiero. Pero si imagino a Jose María Aznar bailándolo, no creo que yo vaya a hacerlo peor que él. De hecho pareceré una auténtica profesional del reaggetón (qué mal suena) a su lado.

En unos días, 30 años, y reestructurando, cerrando, haciendo inventario.

Tres meses sonriendo contigo.

gracias.

despertarse con el corazón en la garganta, el aire comprimiendo el pecho, quince alarmas de tareas sin finalizar en el cerebro que despiertan el sueño más profundo a las seis de la mañana. correr de una ciudad a otra, de un cliente a otro, de un presupuesto a otro, con tiempo justo para poder disfrutar de tu compañía unas pocas horas por la tarde. midiendo segundos, contando minutos, perdiendo horas en actividades que no me importan, ganando un dinero que no me importa, sumando ceros en una cuenta que no uso para actividades que me satisfagan.
tengo la continua sensación de que he perdido el control, de que estoy haciendo algo mal en esta vida que paso con el corazón en la garganta, el aire comprimiendo el pecho, quince alarmas de tareas sin finalizar en el cerebro que despiertan el sueño, desechan mis sueños, a las seis de la mañana.

He estado el suficiente tiempo en todos los vértices para tener la certeza de que no me gustan los triángulos.

Hay que masticar cristales para conocer hasta qué punto importa, hasta dónde has dejado entrar, hasta dónde no controlas la situación.
Hay que comer esquirlas. Hay que cerrar los ojos. Hay que apretar los puños. Hay que permitir que el miedo se apodere completamente de ti.

Entonces admitirás que ya estás perdida.
Entonces comenzarás a disfrutarlo, en vez de luchar contra ello.

Ella. Me inmoviliza con su mirada. Me acaricia. Me araña la espalda. Me sujeta la cara para que no pueda observarla. Me susurra al oído que esté quieta. Atenaza mis manos contra la pared y domina la respiración de mi cuello.
Ella. Me besa despacio, sonríen sus ojos, hablamos el mismo idioma a ratos, es canciones, es coleccionista de palabras, es mil argumentos, es rápido pero despacio, es muchas horas seguidas de intensidad que no acaba.
Ella. Es frágil pero dura. Siempre forzando límites, negociando respuestas, enseñando nuevos lugares, nuevos discursos, nuevas posibilidades.

Una vez comenzado, es tan sencillo traspasar los límites entre el placer y el dolor...

Se esforzó en crearlo tan medido, tan ajustado, tan perfecto, que, en cuanto lo terminó, las imperfecciones aparecieron, una a una, desmereciendo la obra tan cuidadosamente planificada.

Entonces, lo que hasta ese momento se trataba de un mapa de palabras rimbombantes pero vacías, se convirtió en algo realmente hermoso.

Después de ver "The L Word" cuarta temporada, se me plantea la siguiente pregunta:

¿Son las relaciones abiertas una evolución de las relaciones tradicionales?

(Ahora os toca a vosotros).

Según la teoría de la luz, existen dos tipos de objetos visibles: los que emiten luz y los que la reflejan. Yo sólo la reflejo.

Cuando se acerca un elemento luminoso a la vida, los colores vuelven a tomar forma en la retina, pasamos del negro (ausencia de luz) a una inmensa gama de posibilidades que antes no éramos capaces de percibir, que tan sólo se podían recordar. De modo que las tonalidades grises resultaban ser azules, rojas, verdes. Y, de nuevo, encontrarnos con ese dorado en los edificios de la Gran Vía al atardecer.
Pero la luz es sólo una ilusión. La luz no se puede retener con las manos. No puede reproducirse de igual manera de forma artificial. E incluso aunque la grabemos en partículas de plata sobre papel siempre será diferente.
De manera, que cuando el elemento luminoso se aleja, volveremos a la oscuridad original.

Según la teoría de la luz, existen dos tipos de objetos visibles: los que emiten luz y los que la reflejan. Yo sólo la reflejo. Pero algunas personas dicen que a veces también la emito para ellas.

- Siempre encontrábamos a algún gilipollas dispuesto a hacerlo. Un imbécil deprimido, que recientemente había recibido la carta de su novia explicando la existencia de otro hombre. Alguien que necesitase su momento de gloria. Y se lo dábamos.- Hizo una pausa larga, de manera que su voz ronca cortó el silencio de los asistentes.
- Se hacía una fiesta de despedida, con muchas banderas colgando de los pasillos del submarino.- Imitaba con sus manos el movimiento de la tela al desplegarse.- Escribíamos su nombre en una placa metálica reservada sólo al espacio de los héroes. Tocábamos el himno en su honor. Y todos mis hombres, uno a uno, se despedían del elegido con un apretón de manos, un abrazo, un saludo militar. Si no se le daba la importancia que merecía el momento, se corría el riesgo de que nuestro soldado se echase atrás.- Miró fijamente a los ojos a cada uno de los presentes.
- Fíjense qué estupidez. Entregar la vida por un ratito de gloria. Por las pancartas, los saludos y la placa. Por una mujer, entre muchas, que negaba el ansiado amor de adolescente. Y antes de que tuviese el tiempo suficiente para pensarlo de veras, lo subíamos al torpedo, seguíamos la trayectoria y nos despedíamos del gilipollas que nos acababa de salvar el culo a todos.

- Los ánimos están muy alterados últimamente, E, ¿no ves las noticias? - dijo mi amiga Carol el fin de semana pasado.
- Ni idea Carol, con tanto trabajo no escucho la radio, ni veo la tele y como vivo en los atascos, tampoco leo nada de prensa. - Contesté.
- ¿No te enteras de nada de lo que sucede alrededor?
- Ni me entero, ni me importa.
- Pues cuando escuches las marchas militares será ya demasiado tarde.

Mucho descanso, termalgin, paciencia y mantita de cuadros. Eso ha dicho la médico.
Aquí, disfrutando de las subidas y bajadas de temperatura que me ofrece mi gripe.

Volverá, me dirá que se ha equivocado y de rodillas pedirá que regrese a su lado.
Porque habrá necesitado tanto de mis besos que el vacío se le habrá agudizado.
Volverá si merece la pena, aunque no seré yo quien espera.
Volverá, volverá a mi lado, de donde nunca debería haberse marchado.

Volveré a sentir sus labios bajando por mi cuello, manos húmedas sobre mi piel
El sudor de noches de verano, sabor entremezclado, cura mi sed.
Volverá con otro nombre en otros años y veré lo que deseo a retazos.
Se marchará y volverá a mi lado con otra cara y otro cuerpo.

Volverá si merece la pena, aunque no seré yo quien espera.
Volverá, volverá a mi lado y encontrará a su regreso que su lugar lo ocuparon...

(Qué bueno recordar que nadie muere de amor, hay otras cosas más importantes).

A veces me siento como un hámster, corriendo en una bola de plástico que cada vez adquiere mayor velocidad y me obliga a continuar mi marcha hacia ninguna parte.

Nació en la tierra de los pescadores, entre el mar y la montaña, la bruma por las mañanas. Sus ojos azules destacaban sobre la piel morena, curtida. Ojos dulces, mirada que acariciaba.
El primer día me ubicó en la segunda habitación de la derecha, que comunicaba con su gran estancia con una puerta que permanecía siempre cerrada. Me ayudó a introducir mi maleta en el cuarto, acompañado de un "este es tu espacio, estaré al otro lado si me necesitas". Yo regresaba de uno de mis múltiples naufragios sentimentales, ella me acogía en su casa por un tiempo y aunque nos conocíamos de cerca, sabíamos que no era el momento.
Comenzó como a los dos días de dormir en aquel lugar. Dormía plácidamente en la playa, sobre mi toalla, con el sonido de las olas rompiendo sobre las rocas meciéndome en los sueños. Entreabrí los ojos y la vi de espaldas.
Músculos de nadadora. De superviviente. Piel bronceada.
Me imaginé acariciando su espalda.
Cuando ella se giró para hablarme, debió de leer algo en mi expresión, porque sonreía de una manera diferente.

Pensaba que podría salir indemne.
Sin el amargor en la boca, tu cara que me atormente en sueños, lágrimas tempranas y la sensación de haber regalado innecesariamente un trozo de mí para siempre.
Creí que podría salir indemne.
Pero, por supuesto, me equivocaba.