Con vivos, muertos, brindando juntos. Haciendo balance de un año terrible, maravilloso, en el que sigo viva.

(lamento la foto terrible, pero no podía resistirme a incluir la canción)


AÑO NUEVO- VETUSTA MORLA

No podré contar
qué ocurrió ayer,
fue hace tanto tiempo
que el sol se ha vuelto a poner.

Embobado, insomne,
acaricio la piedra que encontré.
Todos duermen pero ella,
con el ruido, no la pudo ver.

Con vivos, muertos, brindando juntos
por un año más, un año menos
que dolerse de esta herida y de esta luz.

Ella llegó tarde, no vio a nadie,
fue directa a dormir.
En vez de su piedra
encontró una fiesta en su salón.

Con vivos, muertos, brindando juntos
por un año más, un año menos
que dolerse de esta herida y de esta luz.

Con vivos, con muertos ...
Con vivos, con muertos ...
Con vivos, con muertos ...
Con vivos, con muertos ...
Con vivos, con muertos ...
Con vivos, con muertos ...
Con vivos, con muertos ...
Con vivos, con muertos ...

Con vivos, muertos, brindando juntos
por un año más, un año menos
que dolerse de esta herida y de esta luz.

Con vivos, muertos, brindando juntos,
un año menos que dolerse de esta herida y de esta luz.

El otro día conocí a una chica con un móvil con llamadas entrantes restringidas a una lista de 64 números.

Queda limitada por sus padres, por su móvil de empresa a 64 números entrantes. Sin llamadas de teleoperadoras a la hora de la siesta. Sin llamadas de “Te quiero” desde una cabina o un número desconocido, confundido. Sin todo el azar fruto de malas combinaciones con los dedos.

Números previamente aprobados, pactados, cerrados, que dejan un espacio telefónico comprimido, sin aire. Para incluir una nueva persona debe retirar a alguien de los existentes. ¿Bajo qué criterio? ¿Los números de más minutos? ¿La asiduidad de la comunicación? ¿Y si precisamente se evita esa llamada maravillosa de reencuentro? ¿O de necesidad de ayuda?

En los últimos dos años he cambiado tres veces de casa, dos de teléfono fijo y cuatro de móvil. ¿No habré hecho yo algo similiar? ¿No habré dejado llamadas pendientes, con la fría voz de movistar informando sobre que “ese abonado ya no existe”?

Ahora lo entiendo todo.
Estos días tan movidos (me sentía como en una hormigonera) en lo que se iban desplomando todos los aspectos de mi vida y continuaba reconstruyendo estructuras sin cimientos era una manera de reiniciar.

No sé hacia dónde, pero es un nuevo inicio. Es tan estimulante como aterrador. Tan hermoso como vacío. Un espacio en blanco en el que comenzar a escribir.

Si es que existen a estas alturas los espacios en blanco.

Un mes sin escritorio, sin bolígrafos, sin papeles desordenados es como un hueco en el calendario. Días que han transcurrido con un vacío del que no era consciente hasta que por fin me he animado a visitar IKEA y he logrado montar el mueble.
Terminando de habilitar mi espacio de trabajo.

La emoción de crear (o mi relación tormentosa con la música).

Después de múltiples charlas tras el desastre fin de grupo, gestionado fatal por todos los miembros y causando demasiadas víctimas colaterales, demasiados orgullos heridos por diferentes razones, he llegado a varias conclusiones:

1.No creo que jamás vaya a vivir de esto. Y tomármelo como una obligación o un fin en sí mismo sería tan nocivo como decir que en diez años me quiero parecer físicamente a Sharon Stone. Un suicidio. No soy ni tan buena como muchos, ni tan mala como otros que viven de esto, pero voy a ser realista.
2.Quiero divertirme. Si no va a darme de comer, quiero disfrutar. Sigo en esto por la emoción de crear, la emoción de los conciertos, la adrenalina de los ensayos. Basta de buscar la perfección. No estoy en la tierra de las últimas oportunidades, estoy en el momento de disfrutar de quién soy. Y soy músico, aunque me duela, aunque no sea la época, ni el momento para esta profesión/vocación que me persigue cuando dejo de tocar.
3.Debo acompañarme de personas con estas mismas ideas. Para no confundir los conceptos, para no perseguir fantasmas de otros.

Sigo en esto por la emoción de crear. Cualquier otra idea es sólo un espejismo.

Vivía con un gato y una novia alérgica a los gatos.
Ahora con un erizo alérgico a los ácaros.
En este momento con una gata con alergia a algo desconocido (que podría ser el erizo alérgico a los ácaros).

En mi cd, sonando a todo trapo durante los atascos, las carreteras secuandarias y las preocupaciones. Mientras sumaba objetivos y contaba clientes. El recopilatorio que me grabó Kitty (que aún sigo escuchando de vez en cuando en días como éste).

Música que me hacía creerme invencible.

El curso de ventas duraba demasiadas horas, lo que nos obligaba a intimar más allá de lo que inicialmente hubiéramos pensado. En dos semanas ya conocíamos los detalles vitales de todos los variopintos integrantes del grupo. En una de las comidas nos pusimos a jugar con un jefe de ventas a imaginar qué animal nos definiría mejor a cada uno. Salieron los típicos. Perro. Gato. Zorro (muy común en mi sector). Ardilla.
Al señalarme a mí, el jefe levantó la mirada y con el ceño fruncido dijo una de las definiciones con las que me siento más identificada:
- Tú pareces un ave fénix.

Resurgiendo de mis cenizas.

Esforzándome en construir estructuras imposibles que arderán de nuevo. Levantándome una y otra vez. O perdiendo el tiempo. Porque aquello que creo está condenado continuamente a desaparecer, a arder en llamas mediante una combustión espontánea.

Ardamos de nuevo, pues.

El Fénix es un ave igual a los dioses celestes, que compite con las estrellas en su forma de vida y en la duración de su existencia, y vence el curso del tiempo con el renacer de sus miembros. No sacia su hambre comiendo ni apaga su sed con fuente alguna.

Claudio Claudiano

¿Tres son multitud?

En estos momentos, me siento como si acabase de descubrir que tengo Síndrome de Diógenes y tuviese que retirar todas mis pertenencias de mi casa.

(tan sólo demasiadas cajas por hacer, por transportar, por abrir y por colocar)

Estoy mudándome. De casa, de recuerdos, de ropa, de libros, de cds. He tirado todas mis cintas y todas las camisetas que ya no me pongo. Me asaltan sus cosas agazapadas, detrás de cada caja, detrás de cada rincón de esta casa, que fue nuestra casa, que fue mi casa, que ya no es mía, ni nuestra.
Siento este deje de fracaso cuando finaliza una relación.

No quiero mudarme a ningún sitio nuevo porque he fracasado, sino porque estoy dando un paso hacia delante.

quiero marcharme para poder regresar
para poder apretar la tecla de forward
y pasar estos días sin recordarlos
sin vivirlos.
quiero largarme para no sentir el dolor
(como si no viajara conmigo)

Quiero presentar mis disculpas por mis escasos conocimientos de informática, que son responsables de que no pueda recuperar los comentarios de Haloscan.
Si existe algún informático que pueda/quiera ayudar, por favor, acuda aquí.
(se recompensará con cañas o café)

Mi última obsesión musical:

MORNING YEARNING (BOTH SIDES OF THE GUN (DISCO 1))

A finger' s touch upon my lips
It' s a morning yearning
Pull the courtains shut, try to keep it dark
But the sun is burning

The world awakens on the run
And will soon be yearning
With hopes of beter days to come
It' s a morning yearning

Another day, another chance to get it right
Must i still be learning
Baby crying kept us up all night
With her morning yearning

Like a summer rose, i' m a victim of the fall
But i' m soon returning
Your love' s the warmest place the sun ever shines
My morning yearning

Tengo una entrada del concierto de Keane de ayer en la Riviera. Una entrada intacta, sin las huellas claras y poco sutiles de los responsables de seguridad de los conciertos.
Quiero guardar esa entrada del concierto al que no fui por cuidarme, símbolo de mi independencia.



Sí, Kitty Woo tenía la otra.

Ayer nos pasamos por el Les Gai Cine Mad para ver una producción canadiense sobre una pareja de mujeres china en los años 80. Les filles du botaniste

La película está dirigida por Dai Sijie, director, entre otras películas de "Balzac".Es una historia dura, con una fotografía y una banda sonora espectacular. Un buen film en un festival en el que la calidad de sus obras suele ser dudosa. No todo el arte gay debe de ser expuesto simplemente porque la temática es gay.

Una simple curiosidad, "Las hijas del botánico", tuvo que ser rodada en Vietnam porque en China la censura no permitía que se tratase ese tema en una producción nacional.

Les filles du botaniste
Cargado por onadarkdeserthighway

Después de cuatro años, ya era hora de modificar la imagen, de crecer, de creer.
Nueva cara para el blog.

Van pasando las horas, a esa velocidad tan lenta que me desespera, contando segundos.
Vivo en ansiedad perpetua, me late un músculo de mi mano izquierda. Mientras me repito que esta sensación ya la he vivido antes, mientras rememoro las fases del duelo, del dolor conocido, de la tristeza con la que convivo tantas veces en mi vida.
Pero sé. Recuerdo. Conozco. Un mundo alegre que llega después.
Escucho tantos dichos, tantas frases hechas. Recibo tantos abrazos de tantas personas que jamás conté los dedos de la gente que me cuida, que me quiere, que se preocupa.
Y la gatita se acurruca a mi lado por las noches para que no sienta tanto frío de madrugada. Me reconforta su ronroneo todas y cada una de las veces que me despierto, buscándote entre las sábanas.

Esta mañana triste, triste, se me ha ocurrido escuchar música a través de rockola, en el trabajo. ¿Por qué todas las canciones hablan de amor?

A veces, por intentar hacer bien las cosas, por intentar mostrar de manera lo más amistosa posible las decisiones que a otra persona le van a afectar, y le van a doler, uno se equivoca. Uno peca de tibio. Retrasa conversaciones.
Y claro, sucede lo que está sucediendo ahora.

Escucho una voz dulce, que gime, que grita, que emociona al cruzar la calle, vuelta a casa del rastro. Canta con un inglés claro, con una guitarra a la que le falta una cuerda. Lleva el ritmo con unos zapatones grandes, recién lustrados con betún negro.
Es un músico callejero que consigue llamar la atención de los viandantes, en una pequeña plaza al lado de Tirso de Molina, en frente de un edificio abandonado, que congrega poco a poco a una pequeña multitud que no duda en soltar unas monedas al escucharle.
Mientras canta cierra los ojos. Se levanta. Da una vuelta alrededor de su silla, de manera que podemos ver las costuras rotas de su traje marrón, de un pantalón que le queda corto. Se sienta y entre versos se ajusta el sombrero.
Como un personaje del oeste en mitad del rastro.

Tintontín. El blog estuvo ayer inoperativo por problemas de intimidad, disculpen las molestias. No volverá a repetirse. Tintontín

Ayer apareció en el portal de mi casa un cartel que decía "Tiene cojones tirarlos por la ventana del patio". Una flechita apuntaba, acusadora, a un par de condones usados que la vecina cabreada había dejado sobre un trozo de papel de plata.
Es parte de la guerra vecinal iniciada hace un año.
Todo comenzó con una fiesta de cumpleaños con demasiados watios y alguna que otra carrera de borrachos por las escaleras, que indignó a una vecina y finalizó con una bronca a las siete de la mañana. Continuó cuando el vecino de la fiesta tiró mechones de pelo al patio y la vecina le devolvió esos mechones en un sobre a su nombre, como en las películas de mafiosos.
Los condones del delito han desaparecido a la media hora.

No sé cómo continuará la guerra vecinal, pero promete.

¿Encontrarán nuevas armas? ¿Nuevas maneras de amenazarse?

Corresponsal de guerra en La Latina, Madrid.

Cuando era pequeña me gustaban los recreativos, en especial las maquinitas de disparar con una pistola de plástico. Recuerdo un videojuego, con una pareja vestida de traje como protagonista, en el que se perseguía a uno de los "malos" por un hotel. Los protagonistas caían en una trampa. Una puerta metálica se cerraba tras sus espaldas mientras comenzaba a aparecer un gas verdoso que iba envenenando lentamente a los personajes. En ese momento, el juego consistía en sellar los agujeros por los que penetraba el gas con balas de una sustancia que a mí me recordaban al chicle.
Nunca logré pasar de esa pantalla.
Ahora, cuando paso temporadas como esta en la que cambio a trabajo 1 y busco casa 1, pero casa 1 es inviable para la gata, entonces busco casa 2 y me ofrecen trabajo 2 y casa 3, me decido por trabajo 2 y una casa 4. Y después de haber cerrado todo, cuando ya he dicho que no al resto de las casas, me llama la casera de casa 4 para decirme que no... (¿A que agota simplemente llevar el hilo?). Entonces, me acuerdo del videojuego, de los personajitos con su traje, disparando a través de un gas verde. Entonces veo mi barra de oxígeno, extinguiéndose lentamente, mis balas de chicle fallando de nuevo el objetivo y me pregunto si esta vez lograré pasar a la siguiente pantalla.

E en la cafetería del tren Madrid-Pamplona. Me encanta escuchar conversaciones ajenas.
CAMARERA 1
(Mirándo por la ventana). Mira, si hay cabras, vacas y ovejas!

CAMARERA 2
Vas a ver qué monas las vacas como se nos cruce una en la vía y nos la comamos.

Indignante

Desde hoy,
"Nena" solicita ser denominada como su nick: "Kitty Woo".
(Por si alguien tenía dudas respecto a su VERDADERA identidad.

Tenía que pasar.

Alanis llegó a casa el viernes por la tarde y esa misma noche, Nena, descubrió una alergia a los gatos que hasta entonces le era totalmente desconocida.

La alergóloga dice que puede convivir con la gata, pero que nos olvidemos de que duerma con nosotras.

Así que Alanis ha pasado a llamarse "El Pequeño Alérgeno"

E en rock in rio, en la capilla de Control, en la que un actor vestido de James Brown casa a las parejas recibe un pack de condones de regalo. Se acerca un niño.
- ¿Dónde has conseguido eso?
- Ehm, creo que aún eres muy pequeño para esto (señalando al pack de condones), pero lo dan esas chicas tan guapas de ahí.
- No, no, yo quiero esto otro (un hinchable que llevo en la mano desde hace tantas horas que ya ni me acuerdo de que cuándo y dónde me lo han dado).
Me tendrían que meter en la cárcel, por dar condones a menores que quieren aplaudidores hinchables.


Nota:
Vi a POLICE!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!
Rock in Rio parecía bien organizado hasta que se quedaron sin agua en algunos stands y nos hicieron esperar veinte minutos de cola sin avisar de que no tenían aquello por lo que esperábamos.
El tema del bus un desastre, colas por todas partes, nadie sabía dónde para qué destino.
Y se perdió nuestro bus de vuelta...

Yo tuve una familia, como un árbol frondoso, un roble con demasiadas anillas alrededor del centro del tronco. Una familia con multitud de actos conjuntos, de rituales de crecimiento, de afecto.
Hoy he cercenado la mayoría de las ramas de mi árbol, decepcionada, cansada del silencio, de la falta de fuerza, de la hipocresía. Aún siento la salvia derramándose por las ramas inexistentes, a través de las hojas que próximamente se pudrirán en el suelo. A través de tantos recuerdos...
Yo tuve una familia.

pusilánime.
(Del lat. pusillanĭmis).
1. adj. Falto de ánimo y valor para tolerar las desgracias o para intentar cosas grandes. U. t. c. s.

Fotografía del interior de la iglesia de Roncesvalles (by e):

Es difícil callar las palabras para este post. Es difícil no contar lo que me sucede.
Conozco a alguien que merecería un castigo cruel, lento, doloroso; pero que no lo va a recibir.
No me gusta pensar en estas cosas, no causaría daño voluntario a nadie.
Me estoy poniendo a su altura.

La frase extraña de la semana:
"No voy al cine porque no tengo novio".

Razonamiento lógico. Al cine uno va a magrearse, proyectan algo para que no sea tan oscuro.

E y NENA van caminando por la calle Montera, vuelta a casa, viernes a las tres de la mañana. Una prostituta, PROSTITUTA 1, de origen africano, persigue a un americano por la calle con poco éxito.

Prostituta 1
¡Hey rubio! ¿Quieres verme? Du yu espik inglis?

El guiri corre, sintiéndose amenazado por la figura en la oscuridad.

Prostituta 1
A E, que mira la escena cogida de la mano de NENA
¿Preservativo de fresa? Te lo vendo, guapa, barato, para ti.

Prostituta 2 le hace un comentario en un idioma que es totalmente incomprensible.

Prostituta 1
¡ESTÁS LESBI! Sí, ¡ESTAAAAÁS LESBIIIIIIII!

E y NENA escapan, como hizo el guiri hace unos segundos.

Prostituta 1
(Ya a lo lejos)
¡ESTÁS LESBi! ¡Sí, tú! ¡ ESTÁS LESBI! ¿QUIERES LESBI CONMIGO?

Media calle (un grupo de chicos, tres borrachos y el resto de prostitutas de la calle) se gira a ver a esas dos chicas que corren, entre risas.

Prostituta 1
¡Estás lesbi! Hey... Hola guapo, ¿quieres conmigo?

Moraleja:
Vamos ganando puntos en igualdad con los heterosexuales, ya que las trabajadoras del sexo de Montera nos aceptan ya como clientes potenciales. Pero agradecería que el resto de la calle no supiera si "estoy lesbi" o dejo de estarlo.

Que el resto del mundo se detenga no hace que yo decida no continuar en marcha. Puedo hacerlo sola.

Fin de semana de encierros y robos.

El viernes le robaron el bolso a Az justo cuando íbamos a sentarnos en mi restaurante favorito, tras media hora de espera. Llevaba llaves, cartera...

El sábado me quedé encerrada con Nena en casa, por culpa de un cerrojo antiguo. En vez de aprovechar la ocasión, como las familias de Estados Unidos con el gran apagón, discutimos y nos dejamos varias veces. De hecho tuve que desmontar el cerrojo, después de romper una cafetera contra el cerrojo. (No encontrábamos el martillo).

El domingo vinieron dos policías a casa, en el momento en que Az y Carolain llegaban a casa con el vino para la comida. Me habían robado en el coche (por tercera vez en un año). Como no encontraron nada de valor se llevaron un disco de Muse y los documentos del coche.

Hay ideas de empresa extrañísimas.

(gracias a Dámaris, que por cierto tiene un blog interesantísimo).

Una crítica de pareja, ácida y con humor.

Mañana este blog cumple cuatro añitos.
No haré una reflexión temporal sobre estos cuatro años, ni sobre la gente que he conocido a través de él, ni de las historias que he vivido con él. Permítanme que esta vez me guarde los comentarios.


Pero están ustedes invitados a la fiesta.

Vayan soplando las velas.

Un viaje al Norte accidentado, con nieve, lluvia, sol y caravanas. Parada en paradores, Francia, mi casa y mis hermanos. Nevada camino a la playa.

Descomprimiéndome en mi propia cámara hiperbárica. Como los submarinistas que ascienden demasiado rápido desde las profundidades del océano.

VOTO ÚTIL
(extraído de cielovacio.com)

teneer ll tteeclado joddo es coomo estsaar aafónicaee ennel mundo rreal

Me marcho.

Hablé con mi jefe, el gerente, el director (con más o menos fortuna con cada uno de ellos).
"Pero tú no tienes que marcharte". No debía de estar en las quinielas de despido."¿Qué necesitas?". Un tiempo que este trabajo no me puede dar.

Y me marcho.

Desde que he tomado la decisión puedo dormir por las noches. Mis lágrimas por la mañana han desaparecido. Ya encontraré otra cosa con la que preocuparme.

UN DÍA EN EL MUNDO

El comienzo de muchos en el mío. Qué grupazo...

http://www.youtube.com/watch?v=3pPxRBmV60g

Me hacen gracia los creyentes-cucaracha:
Sólo se acuerdan de su religión cuando se aparean (se casan), se reproducen (y bautizan a los suyos) y se mueren (reciben la extremaunción).

por cierto, en mi empresa siguen derribando gente...

tres comerciales
un gerente
un jefe de ventas

hacemos porra para adivinar quién es el próximo

(a estas alturas me la empieza a traer floja)

Sube las escaleras del metro compartiendo auriculares con una chica de pelo largo, sonrisa agradable, probablemente su novia. Escucho la música distorsionada por el volumen.
Hace un redoble de batería en el aire y continúa tocando con sus manos mientras baila, subiendo las escaleras del metro.
La chica sonríe.

Esta vez me pusieron auriculares, con la musiquita de Kiss FM de fondo. Conté seis canciones, de Queen, Lenny Kravitz y Luz Casal, entre otros, con el ritmo irregular metálico de la máquina. Recordando, "puedes abrir los ojos, pero, por favor, no muevas la cabeza".
Ahora restan jueves, viernes, sábado y domingo para conocer los resultados de la prueba.
Se supone que tengo un nada que me paraliza el lado derecho si no me tomo mi medicación.
Pero, ¿y si ese nada fuese algo?

Nada como recordar la posibilidad de la muerte para desear aún más seguir viva.

PASATIEMPO

Introduzco pequeño pasatiempo para los que os aburráis estudiando febrero o los de las oficinas...

http://www.segundamano.es/vi/10231887.htm?ca=28_s

¿Dónde garantiza segundamano la seguridad del vendedor?

Una cañita con tapa para el que acierte...

Después de apagarme hasta casi desaparecer, he decidido levantarme.
Quitarme los lastres de mi no vida y continuar viviendo lo que deseo, lo que me gusta, lo que me hace feliz. Vivir acompañando a los míos. Tocando hasta las doce de la noche aunque al día siguiente suene el despertador temprano.
Secándome las lágrimas con las que me levanto por la mañana.

Reinhold Niebuhr:

"Señor, dame el coraje para cambiar las cosas que debo,
serenidad para aceptar las que no puedo cambiar
y sabiduría para reconocer la diferencia"

Han despedido a dos más.
Hace dos meses fueron el 20% de la plantilla (incluyendo jefes y directores).
....
...
..
.

Siempre llega con alguna sorpresa: una cartera como la que me robaron, caramelos, entradas para Juliette Lewis, una sonrisa, supercoco volando, bombones, muchas flores...
Pero lo mejor de todo es que siempre regresa.

Ayer me reventaron la cerradura del coche, me rompieron un cristal y se llevaron mis herramientas de trabajo. Habitualmente no me dejo nada en él. ¿Casualidad?
Solicito al tuerto que cambie de persona a la que mirar. Le gratificaré.

Haciendo cálculos con mi mujer,
A un promedio de vida de 85 años.
Una relación media de cuatro.
Un tiempo de recuperación emocional de un año.

Con 30 años.
Me quedan 55 de vida.
11 veces en las que me partan el corazón.
11 años de recuperación emocional...

voy ahorrando para el psicólogo

Cierro los ojos para no marearme, con el zarandeo de la camilla de un lado a otro. A mi izquierda, mi mujer, sujetándome la mano con fuerza. Sé que está asustada, aunque controle el tono de voz, aunque contenga el miedo en sus palabras.
Y no paro de disculparme porque esta es la noche de su cumpleaños y debía de ser de otra manera. No paro de decirle que no pasa nada, que no se preocupe, que de vez en cuando me pasa. Que es sólo un rato. Que luego todo vuelve al punto de partida.
Con las sirenas sobrevolando mi cabeza.

Ahora temo ver pasar una ambulancia por la calle.


(para los que se preocupen, sólo un susto, estoy bien)