Mucho descanso, termalgin, paciencia y mantita de cuadros. Eso ha dicho la médico.
Aquí, disfrutando de las subidas y bajadas de temperatura que me ofrece mi gripe.

Volverá, me dirá que se ha equivocado y de rodillas pedirá que regrese a su lado.
Porque habrá necesitado tanto de mis besos que el vacío se le habrá agudizado.
Volverá si merece la pena, aunque no seré yo quien espera.
Volverá, volverá a mi lado, de donde nunca debería haberse marchado.

Volveré a sentir sus labios bajando por mi cuello, manos húmedas sobre mi piel
El sudor de noches de verano, sabor entremezclado, cura mi sed.
Volverá con otro nombre en otros años y veré lo que deseo a retazos.
Se marchará y volverá a mi lado con otra cara y otro cuerpo.

Volverá si merece la pena, aunque no seré yo quien espera.
Volverá, volverá a mi lado y encontrará a su regreso que su lugar lo ocuparon...

(Qué bueno recordar que nadie muere de amor, hay otras cosas más importantes).

A veces me siento como un hámster, corriendo en una bola de plástico que cada vez adquiere mayor velocidad y me obliga a continuar mi marcha hacia ninguna parte.

Nació en la tierra de los pescadores, entre el mar y la montaña, la bruma por las mañanas. Sus ojos azules destacaban sobre la piel morena, curtida. Ojos dulces, mirada que acariciaba.
El primer día me ubicó en la segunda habitación de la derecha, que comunicaba con su gran estancia con una puerta que permanecía siempre cerrada. Me ayudó a introducir mi maleta en el cuarto, acompañado de un "este es tu espacio, estaré al otro lado si me necesitas". Yo regresaba de uno de mis múltiples naufragios sentimentales, ella me acogía en su casa por un tiempo y aunque nos conocíamos de cerca, sabíamos que no era el momento.
Comenzó como a los dos días de dormir en aquel lugar. Dormía plácidamente en la playa, sobre mi toalla, con el sonido de las olas rompiendo sobre las rocas meciéndome en los sueños. Entreabrí los ojos y la vi de espaldas.
Músculos de nadadora. De superviviente. Piel bronceada.
Me imaginé acariciando su espalda.
Cuando ella se giró para hablarme, debió de leer algo en mi expresión, porque sonreía de una manera diferente.

Pensaba que podría salir indemne.
Sin el amargor en la boca, tu cara que me atormente en sueños, lágrimas tempranas y la sensación de haber regalado innecesariamente un trozo de mí para siempre.
Creí que podría salir indemne.
Pero, por supuesto, me equivocaba.

El mundo da vueltas y gira, gira, gira, gira, gira, gira, gira, gira, gira, gira, gira, gira, gira, gira, gira, gira, gira, gira, gira, gira, gira, gira, gira, gira, gira, gira, gira, gira, gira, gira, gira, gira, gira, gira, gira, gira, gira, gira, gira, gira, gira, gira, gira, gira, gira, gira, gira, gira, gira, gira, gira, gira, gira, gira, gira, gira, gira, gira, gira, gira, gira, gira, gira, gira, gira, gira...


Y en cualquier momento, puedo aparecer de nuevo en la casilla de salida.

Dice mi tía que con el tiempo nos vamos volviendo más exigentes con las parejas, los años van pesando y dejamos de aguantar las pequeñas manías que hace unos años nos parecían insignificantes.
Yo creo que la experiencia nos demuestra que embarcarnos en historias absurdas nos haría repetir finales a los que no deseamos volver. Caminos tortuosos que ya recorrimos, abismos con fondos conocidos.
Supongo que ahora tengo más claro lo que necesito que hace diez años.
Pero entonces, ¿dónde dejamos la inocencia? Tropiezo continuamente con personas con la piel curtida, en la que no haría mella ninguna caricia. Personas que cuentan: "esto ya lo viví", sin darse demasiadas oportunidades más allá de lo que conocieron (y no volverán a repetir). Pero esta actitud no tiene nada que ver con la inocencia, ni con la experiencia. Es el miedo lo que les atenaza: miedo a sentir, a que les duela, a cruzar esos caminos tortuosos; pero también miedo a sentir, a disfrutar, a vivir.
No hay vida sin muerte. No se puede amar sin el riesgo al desamor. No hay sinceridad ni entrega sin posibilidad de recibir mentiras. No se puede intentar nada sin el riesgo de equivocarse.
Quizá sea eso: Quiero envejecer aprendiendo lo que necesito para ser feliz, sin conformarme con menos, pero tomando los riesgos necesarios con quienes demuestren que debo correrlos.

No quiero dar por sentado nada, ni que nadie interprete lo que yo quiero. Tengo palabras propias, actos propios, que no siempre encajan en las normas de los demás.
Me quiero tanto, que no voy a permitir que se acerquen personas que no saben lo que quieren.

No quiero escuchar palabras vacías.

Lo has conseguido.

En mi vida habitual utilizo el PC para comunicarme con el mundo y mediante mi conexión ADSL busco piso, músicos, restaurantes... Empleo mi GPS para encontrar lugares, pero mi GPS no me ayuda a localizar mi coche cuando no recuerdo dónde lo aparqué. Mi PDA me muestra dónde se esconden mis clientes, me sirve de herramienta de trabajo con mis números, descuentos y presupuestos. En el coche, tengo, además de rueda de repuesto, bombillas y el chaleco que brilla en la oscuridad, un neceser con todo lo necesario para sobrevivir allá donde pernocte, una muda de ropa, regalos para mis clientes, música para un viaje de cinco horas, mi portátil, mi maletín, cargadores de la PDA y el GPS e instrucciones, cds de instalación para todos los aparatejos electrónicos.
¿No es un poco estresante organizar la vuelta al trabajo?

Quisiera reir y llorar.
Por primera vez no encuentro manera de transmitir mis sentimientos en palabras, ni en música.
Ayer acabamos la grabación.
Ayer me dejé la voz en la misma sala en la que ha cantado Tina Turner.
Es precioso cumplir sueños.

Hace unos minutos dormía aún plácidamente en mi cama. Me he levantado destrozada, sin resaca, pero con una gran sonrisa en los labios.
Ayer no salí de marcha, ni conocí a nadie que ya conociera, ni bailé en el escape, ni en Malasaña, ni bebí cerveza o absenta o whisky (a mí no me gusta la ginebra). Ayer se comenzó a cumplir uno de mis mayores sueños.
Desde que cogí una guitarra por primera vez me imaginé grabando un disco. Podía dibujar exactamente el lugar y las personas que me acompañaban en ese sueño.
Estoy grabando en Red Led, uno de los mejores estudios de Europa.
Estoy acompañada de mi hermano, Paco, que no es de mi sangre pero la ha ido adquiriendo en una larga relación de amistad, en la que hemos llorado y reído mucho, a pie de cama de hospital, en locales de ensayo en los que la mitad de los músicos no se involucraban. Hemos tocado con personas que no pagaban el local, que no venían a ensayar, una sensación de lucha improductiva contra un gigante.

Y por fin ha llegado nuestro momento.

En el fondo nunca dejaremos de ser personajes de Woody Allen

La semana pasada estuve cenando con S. , que sostiene que en Chueca la gente , con tal de sentirse querida, está con quien puede y no con quien quiere. Tras un rato de reflexión dije:
- Pues yo me acuesto con quien puedo y estoy con quien quiero.

Ya lo sé, dos semanas sin actualizar son muchos días.
Horas de café, de visitas, de clientes, de contratos, de sumar, de broncas con mi jefe, de informes, de dormir abrazada de nuevo, de ordenador, de presupuestos, de kilómetros, de ver pasar pueblos en los que me hubiera encantado pararme, de pararme sólo para nuevos clientes, nuevos contratos, nuevas sumas, nuevas broncas con mi jefe, de besos entre informes y planes, entre tus palabras en inglés y mis números, de problemas, de reajustes de agenda, de dormir abrazada pocas horas, de horas de café.

¿Y por qué no?

Mis mujeres (conversación con Eli en el msn)

e dice:
está el apartado de mujeres con las q mantendría una noche apasionada

e dice:
y luego, creo q es en este,

e dice:
mujeres con las q mantendría una noche apasionada y me gustaría conocer más

eli dice:
hay algun otro apartado?

e dice:
amigas

eli dice:
vale

e dice:
mujeres de las que estoy totalmente enamorada

eli dice:
amigas con quien follas?

e dice:
y mujeres de las que estuve enamorada

e dice:
también está ese

e dice:
aunque se acaba jodiendo la cosa

e dice:
y pasan a cualquiera de los apartados anteriores

eli dice:
creo q tu capacidad d enamoramiento es importante

e dice:
amor no es igual a sexo

eli dice:
ya

eli dice:
claro q no

e dice:
q sea dulce con las personas con las q me acuesto no quiere decir q esté enamorada de ellas

eli dice:
claro claro

e dice:
ah

eli dice:
dime

e dice:
y está el apartado de gente con la q no follaré jamas

e dice:
(me lo dejaba)

eli dice:
heehheheh

eli dice:
vale

e dice:
o el de pudo ser y no fue

e dice:
o el de noches heterosexuales

eli dice:
ehhehhehehe

eli dice:
q loca eres!

e dice:
anda q no tengo apartados dentro de la cabeza

e dice:
pero sé q te gusta mi locura

eli dice:
suerte q no querias etiquetas

eli dice:
claro q si

eli dice:
mujer en contradiccion constante

Quiero la luz de los parques a medianoche. Reír hasta que me duela el estómago (y tenga agujetas). Quiero el cine. Respirar música por los poros. Filosofar sobre tonterías. Quiero probar platos que aún no conozco para exclamar que me gustan. Quiero Madrid en todas sus formas.

No quiero discutir. Ni darle vueltas a las cosas hasta racionalizarlas. No quiero nombres, ni etiquetas, ni mapas. Ni mucho menos una "relación". Ahora no necesito nada más.

¿Hay alguien que quiera lo mismo ahí fuera?

sentir.
tu calor y tu rabia en mi piel. tu suavidad a cada instante. sentirme cuidada, deseada, envidiada, contra las sábanas. sentir despacio y sentir deprisa. tu voz, tu respiración que marca mi ritmo.
el estallido de luz que me paraliza.
deshacerme entre tus dedos.

volver a sentir.

Ayer conocí a alguien a quien sentí que conocía desde hace muchos años. Fue en el lugar más insospechado, a la hora en la que la gente sólo busca cuerpos con los que compartir la noche.
Toda una sorpresa.

Sonríe a los recién llegados y pronuncia sus nombres con claridad cuando se acercan a darle un beso. Huele a colonia de bebé.
Dos barras, cada una a un lado de la cama, le protegen del suelo, aunque él se empeña en caminar demasiado pronto. Quizá porque ha caminado mucho tiempo con sus 84 años de vida, aunque ahora alguien le haya arrebatado la capacidad de mover el lado izquierdo de su cuerpo, de pensar con lucidez. Habla en concatenaciones de pensamientos, de recuerdos que muchas veces se entremezclan con otros recuerdos.
Es mi abuelo. La persona del mundo que menos imaginaba en esta situación.
Cuando me vió dijo "Mi nieta. Poesía. Cantante".