Caminábamos por el parque de Plaza de España, en el centro de la ciudad. En una tarde en la que sol acariciaba nuestra piel y la de los niños jugando con perros, la de las parejas besándose.
Como la hierba estaba mojada, nos sentamos en uno de los bancos vacíos, al lado de un par de señoras mayores.
- Hum, ¿Las escandalizamos? - Le dije a ELLA. Aunque vivimos en la capital, la gente suele reaccionar con sorpresa ante un par de mujeres besándose.
Cuál fue mi asombro al ver que las señoras no nos hicieron ni puñetero caso porque se encontraban en una charla apasionante sobre la película porno de la noche anterior. Escuchamos una detallada descripción del restriegue pornográfico de los actores. De cómo el marido de la señora de sesenta años se animó a probar nuevas posturas, aprendidas las lecciones de las estrellas del porno.

Ya no fabrican a las viejas como antes. Me gustaría envejecer así.

Mi regalo de primavera tardía va aumentando progresivamente, como siga mejorando la situación caminaré a varios palmos del suelo. Saludaré a la gente por la calle mirando, por primera vez en mi vida, desde arriba y no desde abajo (mido 1,62).
Un reconocido profesional ha visto mi proyecto. Y le ha gustado. Se ha molestado en tragarse los ochenta y siete minutos, ha obviado los errores garrafales de sonido. Y le ha gustado.
Esto me recuerda al día del estreno con el equipo técnico. Que reían cuando había que reir, salvo en una escena dramática en la que el recuerdo de unos macarrones asquerosos despertó las risas de los protagonistas. Pude apreciar el brillo de los ojos en algunos momentos de especial intensidad. Y aplaudieron. Y les gustó de verdad, no con la boca pequeña, o la mirada hacia otro lado, por compromiso.
Por eso me gusta contar historias en imágenes, en sonidos, en letras. Me gusta cuando sientes el hilo invisible de comunicación entre el oyente y la historia. Cuando ves la emoción erizando el vello de los brazos, a través de las lágrimas, a través del silencio justo al terminar el mensaje. Por eso prefiero las salas de visionado, cantar con los ojos cerrados. En la oscuridad imagino esos hilos invisibles. O quizá sea timidez.
Me gusta dedicarme a lo que me dedico aunque nadie me pague por ello.
Porque hay personas que se molestan en escucharte hasta el final. Y , a veces, comprenden aquello que querías expresar.

Tres horas absorbida por el dvd de despedida de "Los Piratas".
Ahora tan sólo puedo jugar a coleccionar aquellas canciones/conciertos/posters que no viven conmigo. Puedo imaginarme cómo suenan las canciones que no tocarán juntos, la voz que no escucharé desgarrada.

Estuve en su último concierto. Pero eso ahora no me consuela nada.

Parece que el mundo se ha confabulado para hacerme un regalo de primavera tardía. El guitarrista pródigo ha vuelto. Vamos a intentar resucitar a Nara, el grupo que jamás se debió disolver.
Nara viene de un relato que Paco, el que se fue a Dublín, leyó en sus años universitarios sobre el eterno retorno.
Haremos honor al nombre.
Siempre hay que marcharse para poder regresar con autoridad.

Algunas personas jamás vivieron.
Contemplan el mundo con ojos temerosos, encerrados en sus cuatro paredes, observando a través de las ventanas blindadas de su casa. Pero nunca participaron en aquello que veían.
Analizan los hechos, conocen la teoría, pero no se atreven a vivir. Cada uno esgrime las razones por las que se mantiene en esa postura, cada uno busca a su culpable, real o no. Todos necesitamos creer en la forma en la que vivimos.
Pero , a veces, un trocito de esperanza se cuela por la rendija. Alguien de fuera saluda al ser expectante de la ventana, como si le reconociera, como si le interesase penetrar en esa realidad oculta al resto del universo. Y ese ser expectante se preocupa, porque ve su pequeño mundo amenazado. Luego se entristece, cuando desaparece la amenaza que, ante la indiferencia, pasa a mirar a través de nuevas ventanas más gratas.
Uno puede vivir una no vida, una vida expectante, durante toda su existencia, para razonar al final de que todo lo aparente no le ha servido de nada. Que no dejó su huella en ningún lugar. En ninguna persona. Ni siquiera en su propia memoria. Que desperdició todo su tiempo.
Uno puede pasar de puntillas. O quizá uno puede intentarlo, caerse y , de nuevo, levantarse.

Ahora un poco más en serio.
Hace pocos años , en Madrid, en el formulario de donación establecía como motivo de rechazo "las prácticas homosexuales o de promiscuidad". Como si fuese lo mismo ser homosexual que ir tirandote sin protección a todo lo que se mueva. De hecho una amiga, C, tuvo un pequeño altercado con una enfermera en un bus de donación. Porque no agachó las orejas y mintió, sino que dijo que era lesbiana y que le justificaran por qué no servía su sangre como la de los demás.

RQTR (Rosa Que Te Quiero Rosa, asociación de la Complu a la que pertenecí en esa época) consiguió que se sustituyera tamaña brutalidad por haber tenido "prácticas sexuales inseguras". Que no es lo mismo. Esas prácticas pueden ser homosexuales o heterosexuales.
Como heterosexual es el perfil en España del contagiado de SIDA . Una mayoría de hombres heterosexuales, entre los 20 y los 40. Y las lesbianas ni aparecemos en las estadísticas.

"El Gobierno de Bush prohíbe a los homosexuales donar semen a los bancos de esperma", El Mundo. Tampoco podrán donar óvulos, órganos y tejidos.
¿Y cómo va a saber si los donantes de semen son heterosexuales?
Imagino un "test de heterosexualidad" en la`puerta de la clínica. Con una señorita. Así además, aumentarían las donaciones. Se acabaron las pelis porno en las salas, ahora una enfermera colabora en la extracción de semen. Y si ella percibe que el donante duda un poco, y no se le levanta, le expulsan de la clínica. Le marcan con una pegatina con un triángulo rosa para toda tu vida. Como los nazis.
Imagino a miles de familias mintiendo sobre la orientación sexual de algunos de sus miembros para que puedan donar sangre, médula, un riñón, para curar a sus hermanos enfermos.
Ahora los hijos de la patria norteamericanos quedarán limpios de sangre homosexual. No quedarán dudas de que sus padres son heterosexuales. Como los míos, como los de mi novia. Como los de la mayor parte de mis amigos gays y lesbianas.

Me cuenta mi madre que cuando ella se casó, allá por los 70, la situación de la mujer era aún más lamentable de la actual. No sólo había maltrato.
Sino que la Santa Iglesia Católica Apostólica Romana proclamaba que si el marido quería tener relaciones sexuales con su mujer y a esta no le apetecía, ella debía ceder. Porque negarse era pecado.
¿Cuántas más violaciones de los derechos humanos se han amparado en este siglo en las "interpretaciones" de la Santa Madre Iglesia?

Mi primer intento comunicativo, aunque no consciente, con el mundo exterior, es decir, mis primeras palabras, no fueron las corrientes.
No dije "papá", ni "mamá", ni "zoo" (como Gerald Durrell).
Acababa de presenciar un fallido ataque al corazón a mi abuela.
Simplemente repeti unas palabras dichas en un tono de voz que hasta entonces no había escuchado.
"Mi mío me mero" (Dios mío me muero). Eso es lo que dije.
Comencé mi vida racional mentando al Dios de una iglesia en la que no creo. Y la comencé casi poniéndole fin.

Cada segundo que pasa en esta ciudad me convierto un poco más republicana. ¿Para qué tantas flores, tantas luces, tantos policías, tantos cortes de tráfico? Si la monarquía es una institución obsoleta e innecesaria dentro de los marcos democráticos...
Esta noche he visto cómo cortaban el tráfico para dejar pasar unos camiones con almendros en flor. ¿Para qué quieren el príncipe o la princesa tantas chorradas? Es más, ¿Quién paga la cuenta al final? ¿Ellos? ¿O yo con mis impuestos?
Y luego dirán que no hay fondos suficientes para más pisos de protección oficial.

Acabo de descubrir navegando una web que me ha dejado helada.
Yo buscaba los resultados del euromillones del día 14, que, por supuesto, no han coincidido ni un sólo número con lo que marqué en el papelito.
Euromillones es un selecto club, no de ganadores del concurso, sino de personas que cobran más de un millón de euros al año.

Si cobras más de un millón de €uros anuales tienes el derecho de estar con nosotros en el club de los Euromillones.
Interesados contacta con el director
Como nunca perteneceré a ese selecto club, puesto que ni la música ni el cine jamás han proporcionado tanta pasta ni siquiera a los grandes afortunados del mundillo, seguiré jugando al euromillones.
Y propongo la creación de otro selecto club: los sueñomillonarios.
Si sueñas todos los días despierto, si dedicas tu tiempo libre a crear, a disfrutar y no tanto a ganar dinero, tienes el derecho a estar con nosotros en el club de los Sueñomillonarios.
Interesados contacta con la directora

¿A que suena bien?
Condiciones de pertenencia al club:
1) Haber creado algo alguna vez. Sirve una receta de cocina con ingredientes exóticos, un borrador de libro de bricolaje para tontos, una canción de dos acordes, un monigote que se parece sospechosamente a tu jefe...
2) Dedicar al menos tres horas a la semana a no trabajar, no ver la tele, no estudiar, no enfadarte con los vecinos y a observar el mundo que tienes alrededor para buscar el medio de encontrar las historias que te rodean.
3) Poseer una habilidad insólita. Por ejemplo: hacer música con el sobaco, no cortarte con los peladores de verduras.
4) Haber construido con tus propias manos un objeto que ansiabas comprar. Aunque no se parezca mucho al original, ni funcione.
5) Haberte parado a pensar alguna vez en el valor de todo aquello que tienes, no en lo que posees, no en lo que te falta.

Candidatos muestren candidatura y méritos en un comentario.

Probablemente seremos menos poderosos que los euromillonarios. Probablemente nadie estudiará nuestros nombres en una escuela de negocios o en los libros de historia.
Pero aquel que recuerde cómo éramos o cómo vivimos, lo hará con una sonrisa.

He estado unos días fuera, de vacaciones.
He aquí el post que me hubiera gustado escribir este fin de semana si huibiese dispuesto de conexión:

Frase ingeniosa de la semana : "La convención de Ginebra no protege a los talibanes ni a los integrantes de Al Qaeda". Autor: el ilustre SR. Rumsfeld, que últimamente se arrepiente mucho de sus actos y de sus declaraciones.
Amplía su argumentación explicando que los integristas islámicos no son miembros de ningún ejército, por tanto no son militares.
Serán, pues, civiles. O simplemente seres humanos. Que ya es más de lo que se puede llamar a este tipo.
Y como seres humanos están amparados por la convención de Ginebra. Aunque, claro está, pueden llevarse a Guantánamo a todos los presos, a un lugar que no pertenece a nadie, para que la convención de Ginebra no sirva para nada. Pero las manos que azotan, desnudan y violan seguirán siendo americanas.

Por cierto, a todos los que ahora no se sorprenden y dicen aquello de "es una guerra, las cosas son así". Que recuerden lo que decían de los pobres iraquíes maltratados por Sadam hace un año y unos meses. Que le vayan con el cuento de misión humanitaria y por los derechos civiles a otra.

14 de mayo 2002.
Hace dos años nos tomábamos un café, ante la mirada atenta y divertida de dos amigas. Quedaba una pregunta por contestar con una respuesta latente en el aire. Probablemente si tú o yo hubiésemos estado fuera lo hubiésemos visto igual de claro.
Recuerdo que me tomaste de la mano un segundo durante la conversación. Y sentiste cómo temblé.
Entonces me llevaste hacia una calle para explicarme que quizá podríamos intentarlo. "¿Y podemos salir corriendo en cualquier momento?", objeté. Asentiste besándome en los labios. Un beso torpe, nervioso, pero dulce.
Y precisamente en ese instante el dueño del coche en el que nos estábamos apoyando decidió sacar su vehículo. Como siempre una nota de humor en los recuerdos. Sobre todo cuando nos apoyamos en otro coche y también nos echaron de ese lugar. Un voyeur de sueños se reía de nuestra situación, que había contemplado desde el incio: "Si queréis os dejo mi casa".
Los besos dejaron de ser torpes con el tiempo, aunque nuestros cuerpos se entendieron muy bien desde el principio. Jugamos a vivir separadas pero todas las noches dormíamos abrazadas, sin poder superar la carencia de esa otra piel reflejada en la propia. Síndrome de abstinencia de tus caricias. De observar al amanecer tu cara adormecida, mecida por un sueño tranquilo. Entonces nos decidimos a vivir juntas, aunque, como dijo mi hermana cuando se lo conté , llevábamos "desde el principio viviendo juntas".
Desde aquel día muchas veces, he querido, has querido, hemos querido salir corriendo. Pero nunca hemos sido capaces de hacerlo. Tan sólo nos hemos acostado enfurruñadas para murmurar un "lo siento" al oído de la otra en mitad de la noche.
Nunca había permanecido tanto tiempo con nadie. Jamás le di importancia, simplemente me dejé llevar, para no quedarme con el vértigo de ir tan rápido o tan despacio (eso depende de quién mire). Ahora nos veo en nuestra casa. Pequeña. Con goteras. Pero hemos creado nuestro espacio, el refugio, el descanso del guerrero, un lugar en el que reír, o llorar...
Dos años atrás me mirabas de esa manera en la que no has dejado de mirarme. Y hoy, como entonces, me siento la persona más afortunada del mundo.

Mi primo apretó la tecla de reproducción. Sonaron los primeros acordes. Una voz dulce. Letras coherentes, con un trabajo detrás, con sentido. Me quedé alucinada.
Probablemente debería haberlos reconocido antes por un pelotazo que dieron hace unos años. Pero nunca escucho la radio. Nunca suelo enterarme de lo que sucede en el mundo musical salvo cuando paso por la tienda de discos y me oigo todos los cds en escucha. Eso me permite no contaminarme con Bisbal y otros triunfitos.
Se llamaban Ks Choice. Se separaron hace unos años, en uno de estos gestos tan peligrosos de reconciliarse típicos del rock: "Nos vamos a tomar un tiempo". Como en una relación sentimiental, todos sabemos que cuando tu novio/a dice que necesita tiempo para pensar es el inicio del fin.

Pude asistir al último concierto que dieron en Madrid. Tan sólo quinientos asistentes en Arena, pero de los buenos. Nos sabíamos todas las canciones. El suelo estaba cubierto con unas planchas como de madera, que emitían un ruido pesado cuando se saltaba sobre ellas. Llevamos el ritmo a saltos en cada silencio premeditado del grupo. Incluso Sarah, la cantante, sacó una cámara de video para grabarnos, para rememorar el concierto.
Al acabar el concierto salieron por la puerta de atrás para saludar a los fans y cumplieron con el ritual de las firmas, los abrazos, las fotos, los besos con una cortesía extrema. Les gusta tratar bien a la gente que compra sus discos. Me había olvidado el CD de demo en casa. Mierda. Sarah me explicó que no importaba, que se lo podía mandar al club de fans, que lo escucharía.
Y lo hice. En mi inglés macarrónico más o menos pude escribir una carta coherente acompañada de un cd. SIete meses después recibí una postal firmada del puño y letra de Sarah agradeciéndome que le enviara el cd: "Nos vemos en Madrid, cuando volvamos", decía. Nunca volvieron.

En unos pocos días se edita el primer disco en solitario de Sarah Bettens. A la compañía no le ha gustado mucho. Con lo cual sospecho que será un fracaso, porque dependen de los recursos de su compañía para poder promocionar el disco.

Os dejo una muestra de cómo sonaba la última canción de K´S Choice juntos. A ver cómo suenan por separado.

Piip. piip.

Voz agradable, sonrisa telefónica:
"Está usted en contacto con el servicio automatizado de Telefónica. ¿Qué desea?"Contactar con un operador.
"Hágalo después de la señal". Piii
Contactar con un operador.
"No le entiendo. Por favor, repita el motivo de su llamada".
Ha-blar con un o-pe-ra-dor.
"No le entiendo. Hágalo alto y claro".
HA-BLAR O-PE-RA-DOR.
"No le entiendo. Exponga el motivo de su llamada en pocas frases".
ADSL. Operador. Socorro.
"El servicio ADSL de Telefónica le permite..." (Discurso de diez minutos)"... Ahora, ¿Qué desea?"
Operador.
"no le entiendo. Por favor , repita el motivo de su llamada".
Ha-blar o-pe-ra-dor.
"No le entiendo. Hágalo alto y claro".
Vete a tomar por el culo, zorra hija-de-la-gran-puta.
"Muchas gracias por su llamada".

Y, sin alterar siquiera su tono de voz, me cuelga.
Sé por un amigo que en algunas compañías, detrás de esas eficientes máquinas, hay una persona que escucha los motivos de las llamadas y se encarga de transferirte a los departamentos o a los discursos publicitarios de la empresa. Siempre me he imaginado a mi profesor de narrativa audiovisual riéndose al otro lado de la línea con cara de psicópata.
Simplemente sirven para entretenerte un rato, en función del volumen de llamadas que haya en el call center. Eso justifica que algunas veces te toque dialogar con la eficiente maquinita durante media hora y, en cambio otras, te pase con un operador la primera vez que no te entiende.
Me parece lógico que los señores amos de la telefonía se diviertan riéndose de sus clientes. pero este sistema se está adaptando a todo tipo de comercios.
Por ejemplo, hace unos meses, mis amigas M y V querían comprar por teléfono un billete de autobús. A M la máquina le entendía perfectamente el trayecto. A V le entendía perfectamente la hora de salida. Pero a ninguna de las dos les entendía el día en el que querían realizar el viaje. Claro está que las dos intentaron decirlo a diferentes velocidades, con diferentes acentos e incluso las dos al mismo tiempo. Después de media hora de charla decidieron que, en vez de llamar a una tercera persona para experimentar si la máquina le entendía, mejor se pasaban a comprar el billete a la estación.
Conclusión. ¿Para qué sirven esas máquinas de atención telefónica? Para evitar que hagas tus gestiones por teléfono. Así de simple.

Acabo de descubrir que google me ha incluido en la búsqueda. Debe de ser porque he aceptado ser conejillo de indias con su gmail. Por eso pasa tanta gente últimamente por aquí (claro, por equivocación).
Me congratula decir que para Hispavista estoy dos veces en los doce sitios más recomendados en la búsqueda de "rave lésbica". Lo cual quiere decir que no hay muchas lesbianas escribiendo blogs.

De los confundidos con búsquedas más extrañas están: "vivir en lavapiés italiano", "atasco en la adolescencia" y "el tema musical del nuevo audi A6". Y aquí tampoco encontraréis las "fotos de torturas en Irak".

Cinco de la mañana y desvelada.
Será por la ternera con curry rojo que tomé hace unas horas en el restaurante Thai. Esto del wok y la comida thai está resultando poco sano, de momento tenemos un dolor de estómago con desvelo y una rebanadita de dedo con el cortador mientras hacía mis pinitos culinarios caseros...
Anoche fue la primera reunión de vecinos del edificio, en la que, seis meses después del inicio de las goteras de mi apartamento, todavía siguen creyendo que es mejor pintar la escalera que arreglar el tejado.
Igual mi dolor de estómago proviene como fruto de la indignación de la reunión y no del curry rojo.

Mi dedo ha vuelto a ser el que era, tres semanas después del corte. Dos semanas después de la fecha de grabación de la maqueta. Una semana después de que el guitarrista se haya marchado a tierras irlandesas. Por lo menos ahora puedo tocar la guitarra, abrir puertas con llave, llevarme la mano al bolsillo para sacar monedas, acariciar con la mano derecha...

Lin, uno de mis compañeros de trabajo, se marchó las vacaciones pasadas a Shangai. Allí viven sus padres. Allí ha dejado a su hijo.
La mentalidad de los orientales es muy distinta a la nuestra o a la de los inmigrantes latinos. No llevan su familia donde van, sino que prefieren ahorrar en menos años para estar de vuelta lo antes posible. Otro compañero de trabajo chino acaba de tener un hijo y ya lo ha enviado a China. Como él dice : "Mejor hijo con mis padres. Si mi hijo aquí, mi mujer no trabajo, sólo cuida hijo".
Lin esperaba con impaciencia el regreso a su ciudad para poder ver de nuevo a su hijo, tras dos años de arduo trabajo en Madrid. Para ahorrar un dinero para darle a su hijo una educación, para comprar una nueva casa más bonita, para establecer su futuro negocio.
Cruzó la puerta buscando al pequeño. Pero el niño no le reconoció al verle. Lin se acercó a él, con un regalo en la mano: "Hola, soy papá". Su hijo, aterrorizado ante un hombre desconocido, se agarró a la pierna del abuelo y sólo atinó a decir: "Tú no papá".

Ante las fotos, las famosas fotos, de los soldaditos en Irak.
Por acciones como estas no nos deberían extrañar respuestas como las de Al Qaeda, que, a fin de cuentas, no dejan de ser el cumplimiento de objetivos militares con muchas bajas civiles.
¿Qué imagen tienen de nosotros en Irak?
Un tipo con bigote que le ríe la gracia al gran vaquero del mundo: un hombre que ha matado a unas cuantas decenas de miles de personas de manera gratutita, con la frialdad de defender una gran mentira con una pose democrática.
A fin de cuentas sólo nos han devuelto la moneda.
Aquí corremos el riesgo de anunciar que en toda guerra siempre suceden injusticias, que son daños colaterales, que en todo ejército siempre hay alguien que se propasa. Que la bondad no es una de las virtudes que vienen de serie en el ser humano.
Claro.
El famoso ojo por ojo, diente por diente. Muerto por muerto. Por derecho.
Y entonces también la víctima se hace verdugo. Cambian los familiares que guardan el duelo, que mantienen el odio latente, perpetuo. Como en todas las guerras. Como en la nuestra. Todos tienen algo que lamentar. Todos guardan una pizca de razón.
La razón que concede la tortura. Y justifica ante la sociedad la existencia de ETA en el País Vasco, de Al Qaeda en los países musulmanes, de la guerra de Irak en los USA.
El odio se retroalimenta en forma de miedo, en forma de excusas para matar por unos motivos frescos, con cara, ccompuestos de historias interrumpidas, de vidas que sólo se guardan en el recuerdo.
Dicen los soldados estadounidenses que seguian instrucciones. Y probablemente no mentían. Las órdenes del miedo. Porque las peores acciones del hombre se cometen en grupo, cuando nadie se atreve a decir que algo no marcha bien. Cuando la voz discrepante puede acompañar a los torturados.
Quisieron hacer creer al "mundo civilizado" que esta guerra serviría para instaurar la democracia en Irak. Como si todos los países estuvieran preparados para ser democráticos. Como si la democracia fuese la gran solución para nadie.
y se les olvidó explicar que la guerra no es nada democrática. Que su fin consiste en poner de rodillas al adversario. Que ningún país tiene derecho a manejar la política de ningún otro. Que la ONU la inventó ese mundo "civilizado" para regular que nadie incumplía las normas después de la segunda guerra mundial.
De nuevo volvemos al mismo punto. Cambia la bandera. Cambia el idioma. Cambian los símbolos. Pero la foto es la misma: un hombre arrodillado, con ojos suplicando el derecho a continuar con vida.

Voy a dejar de lamentarme , de darme de cabezazos contra las paredes.


Ayer, pese a la resaca del fracaso (una extraña sensación de ahogo oprimiéndome el pecho) fue un buen día.
Me reencontré con una compañera de facultad a la que hacía demasiados años que no veía. Una de estas personas que sonríen con la mirada. Y vaya abrazo. Ella no paraba de repetir que la vida es maravillosa por las sorpresas que te brinda mientras yo pensaba en el efecto ansiolítico-antidepresivo que me producían sus palabras. Nunca la vida le irá mal. Porque siempre lleva la cabeza alta, porque mira sus obras con orgullo, porque trata de encontrarle la salida a las encerronas.
Fue un buen día porque la vida sí es maravillosa. Hace tiempo que quería haber hablado con ella y precisamente trabaja a dos calles de mi empresa. Podríamos habernos cruzado eternamente, como en "Los amantes del Círculo Polar", pero precisamente nos encontramos en el momento preciso en el que yo más necesitaba sentir su calidez cercana.
Fue un buen día porque recibí muestras de apoyo de gente que no esperaba.
Fue un buen día porque ELLA me abrazó, me consoló y me mostró que los hechos son tan horribles como uno quiera verlos.
Fue un buen día porque lo importante sigue en su sitio, aunque el techo de nuestra casa tenga goteras.

("que la pena dura tanto como quieras tú seguir llorando..." ) . Cambié de canción de Los Piratas. Qué pena que se hayan separado.

Obviamente, y como era de esperar, la he cagado. Tenía un as en la manga pero no sé jugar al póker. Nadie me enseñó. Tampoco creo que las duras reglas cupiesen en mi cabeza para ser ejercidas en el momento preciso.
¿A quién se le escapan las lágrimas en una entrevista de trabajo? En una entrevista a tiro hecho, con iberdrola apostada en la puerta. A alguien cansado, hundido, derrotado. A quien lleva diez horas corriendo de un lado para otro para ultimar los detalles de la entrevista. A quien simula ser un experto jugador de póker y no sirve ni para las canicas.
Pese a todo me van a dar una oportunidad. Léete una cosa. Léete esta otra. Me veo tu película y te llamo. ELLA dice que en cuanto vea lo que he hecho con dos mil euros me va a llamar.
Yo no lo tengo tan claro.
De todos modos no me ha cerrado ninguna puerta, sino que ha mantenido todas las opciones abiertas. Pero se ha dado cuenta de que me agarraría a un clavo ardiendo para no asfixiarme dentro de un traje.
Prometo no mentirme más a mi misma. ("Promesas que no valen nada, nada, nada...")
Quizá sea un aviso para que pare aquí. O la primera de las pruebas.
Tengo que ser realista. Aquí, donde estoy ahora, no llego a ningún lugar conocido, ningún espacio habitable. Tampoco puedo, también yo, coger el primer avión hacia Dublín (como el guitarrista). No pasa nada por formarse en el mundo empresarial, no determina tu vida.
Pero sonaba tan bien la otra propuesta....

Escucho (a todo volumen): "Promesas", de los Piratas, mientras me juro empezar a tomarme la vida con un poco más de calma.

-Pareces el personaje dramático de la película. "Ay, que todo va a salir mal, es imposibleeee".
-Si, como si estuviera en una telenovela.
-Anda, que como te tengas que decidir a ritmo de telenovela... ¡Nos quedan entonces cuatrocientos capítulos!

Nunca he soportado a las personas que acusan a los demás o a la dureza de la vida de sus problemas. Personas que, sin intentarlo siquiera, dan por perdida la próxima batalla, se rinden ante el fantasma de aquello que no ha sucedido.
En cambio me duele ver cómo el que lo ha intentado, el que se ha peleado, el que ha estudiado, trabajado hasta la extenuación, se queda a las puertas de su objetivo.
No sólo hay que tener suerte, sino estar preparado para el momento. De poco sirve que te ofrezcan una oportunidad cuando no puedes dar lo que se te pide.
Por eso me desespero ante las afirmaciones del tipo "es q tampoco voy a tener las oportunidades".
"Pues nada , guapa, ´córtate las venas y así no pierdas más tiempo. Como la vida es una mierda..."
Uno tiene la vida que se negocia, no la que se merece. Uno puede vivir momentos injustos, pero no en una continua injusticia.
Sobre todo cuando se tiene comida, ropa y alojamiento. Cuando tu país no está en guerra. Cuando te queda vida por delante, una salud de hierro y muchos años aún en blanco. Cuando sabes leer, cuando tienes formación (mejorable), cuando tus manos pueden trabajar...
Pero el mundo se confabula en su contra. Porque no les ha dado una serie de cosas que ellos creían que alguien les debía. Cuando, en realidad, nadie les debe nada, sino que ellos no se preocupan por intentar mejorar su situación.

Y siempre consiguen dar lástima a alguien que les cree.

Nunca he soportado a las personas que acusan a los demás o a la dureza de la vida de sus problemas. Personas que, sin intentarlo siquiera, dan por perdida la próxima batalla, se rinden ante el fantasma de aquello que no ha sucedido.
En cambio me duele ver cómo el que lo ha intentado, el que se ha peleado, el que ha estudiado, trabajado hasta la extenuación, se queda a las puertas de su objetivo.
No sólo hay que tener suerte, sino estar preparado para el momento. De poco sirve que te ofrezcan una oportunidad cuando no puedes dar lo que se te pide.
Por eso me desespero ante las afirmaciones del tipo "es q tampoco voy a tener las oportunidades".
"Pues nada , guapa, ´córtate las venas y así no pierdas más tiempo. Como la vida es una mierda..."
Uno tiene la vida que se negocia, no la que se merece. Uno puede vivir momentos injustos, pero no en una continua injusticia.
Sobre todo cuando se tiene comida, ropa y alojamiento. Cuando tu país no está en guerra. Cuando te queda vida por delante, una salud de hierro y muchos años aún en blanco. Cuando sabes leer, cuando tienes formación (mejorable), cuando tus manos pueden trabajar...
Pero el mundo se confabula en su contra. Porque no les ha dado una serie de cosas que ellos creían que alguien les debía. Cuando, en realidad, nadie les debe nada, sino que ellos no se preocupan por intentar mejorar su situación.

Y siempre consiguen dar lástima a alguien que les cree.